Ты чувствуешь себя нехорошо,
точнее говоря, — совсем лажово,
ещё точнее — так, что даже слова
такого нет. Надвинув капюшон,
закрой глаза. Вчерашний день прошёл.
В мозгу туман. Нутро бунтует. Снова
не вспомнить ничего. Цветёт лилово
под левым глазом бланш. Чего ещё
тебе расскажут про минувший праздник,
что удался на славу, не иначе?
Ты ждёшь с тоской и думаешь: «Ну вот,
опять из жЫзни выпал литр последний,
я что-то как-то разошёлся нынче».
И вздрагиваешь: скоро Новый год.