Весна конец наш скорбный приближает,
И превращает жизнь в ненужный хлам.
Утешит ли грядущий год? — кто знает,
Но двадцать три уже не будет нам.
 <...>
Несправедливо грубым произволом
У обречённых радость отнимать.
Чужие мы на празднике весёлом,
И глупой смерти мы несём печать.
Несправедливо; но налей мне снова.
Не принцами мы родились на свет.
Судьба людская к нам с тобой сурова:
Хотим Луну — к ней сил добраться нет.