Простые, тихие, седые,
 Он с палкой, с зонтиком она, —
 Они на листья золотые
 Глядят, гуляя дотемна.
 Их речь уже немногословна,
 Без слов понятен каждый взгляд,
 Но души их светло и ровно
 Об очень многом говорят.
 В неясной мгле существованья
 Был неприметен их удел,
 И животворный свет страданья
 Над ними медленно горел.