Поручик двадцати шести
годов,
 прости меня,
 прости
за то, что дважды двадцать шесть
на свете я была и есть.
Прости меня, прости меня
за каждый светлый праздник дня,
что этих праздников вдвойне
отпраздновать случилось мне.
Но если вдвое больше дней,
то, значит, и вдвойне трудней,
и стало быть, бывало мне
обидней и страшней вдвойне.
И вот выходит, что опять
никак немыслимо понять,
который век,
 который раз,
кому же повезло из нас?
Что тяжче:
 груз живых обид
или могильная трава?
Ты не ответишь — ты убит.
Я не отвечу — я жива.