Не туман, сползающий на землю,
И не дождь над чашами зонтов,
Это лето утекает в бездну
Прошлого, плетя венки цветов.
Лужи будут биться в тротуары
И лизать подошвы на ветру,
Время устремляется упрямо,
Говоря мне — лето я сотру.