1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 
Клянусь: кто жизнию своей      

Играл пред сумрачным недугом,      

Чтоб ободрить угасший взор,      

Клянусь, тот будет небу другом,      

Каков бы ни был приговор      

Земли слепой…      

       

Друг.       

       

Мечты поэта —      

Историк строгой гонит вас!      

Увы! его раздался глас, —      

И где ж очарованье света!      

       

Поэт.       

       

Да будет проклят правды свет,      

Когда посредственности хладной,      

Завистливой, к соблазну жадной,      

Он угождает праздно! – Нет!      

Тьмы низких истин мне дороже      

Нас возвышающий обман…      

Оставь герою сердце! Что же      

Он будет без него? Тиран…      

       

Друг.       

       

Утешься………………      

       

29 сентября      

1830      

Москва.      

       * * *      

       

В начале жизни школу помню я;      

Там нас, детей беспечных, было много;      

Неровная и резвая семья.      

       

Смиренная, одетая убого,      

Но видом величавая жена      

Над школою надзор хранила строго.      

       

Толпою нашею окружена,      

Приятным, сладким голосом, бывало,      

С младенцами беседует она.      

       

Ее чела я помню покрывало      

И очи светлые, как небеса.      

Но я вникал в ее беседы мало.      

       

Меня смущала строгая краса      

Ее чела, спокойных уст и взоров,      

И полные святыни словеса.      

       

Дичась ее советов и укоров,      

Я про себя превратно толковал      

Понятный смысл правдивых разговоров,      

       

И часто я украдкой убегал      

В великолепный мрак чужого сада,      

Под свод искусственный порфирных   скал.      

       

[Там] нежила меня [теней] прохлада;      

Я предавал мечтам свой юный ум,      

И праздномыслить было мне отрада.      

       

Любил я светлых вод и листьев шум,      

И белые в тени дерев кумиры,      

И в ликах их печать недвижных дум.      

       

Всё – мраморные циркули и лиры,      

Мечи и свитки в мраморных руках,      

На главах лавры, на плечах   порфиры —      

       

Всё наводило сладкий некий страх      

Мне на сердце; и слезы вдохновенья.      

При виде их, рождались на глазах.      

       

Другие два чудесные творенья      

Влекли меня волшебною красой:      

То были двух бесов изображенья.      

       

Один (Дельфийский идол) лик младой      

Был гневен, полон гордости ужасной,      

И весь дышал он силой неземной.      

       

Другой женообразный, сладострастный,      

Сомнительный и лживый идеал —      

Волшебный демон – лживый, но   прекрасный,      

       

Пред ними сам себя я забывал;      

В груди младое сердце билось – холод      

Бежал по мне и кудри подымал.      

       

Безвестных наслаждений темный голод      

Меня терзал – уныние и лень      

Меня сковали – тщетно был я молод.      

       

[Средь отроков] я молча целый день      

Бродил угрюмый – всё кумиры сада      

На душу мне свою бросали тень.      

       

 На перевод Илиады      

       

       

Слышу умолкнувший звук божественной   эллинской речи;      

       

Старца великого тень чую смущенной   душой.      

       

       * * *      

       

Для берегов отчизны дальной      

Ты покидала край чужой;      

В час незабвенный, в час печальный      

Я долго плакал пред тобой.      

Мои хладеющие руки      

Тебя старались удержать;      

Томленье страшное разлуки      

Мой стон молил не прерывать.      

       

Но ты от горького лобзанья      

Свои уста оторвала;      

Из края мрачного изгнанья      

Ты в край иной меня звала.      

Ты говорила: "В день свиданья      

Под небом вечно голубым,      

В тени олив, любви лобзанья      

Мы вновь, мой друг, соединим".      

       

Но там, увы, где неба своды      

Сияют в блеске голубом,      

Где [тень олив легла] на воды,      

Заснула ты последним сном.      

Твоя краса, твои страданья      

Исчезли в урне гробовой —      

А с  поцалуй свиданья…      

Но жду его; он за тобой…      

       

       

Отрывок      

       

       

Не розу Пафосскую,      

Росой оживленную,      

Я ныне пою;      

Не розу Феосскую,      

Вином окропленную,      

Стихами хвалю;      

Но розу счастливую,      

На персях увядшую      

[Элизы] моей…      

       

 Из Barry Cornwall[58]      

       

Here's a health to thee, Mary.[59]      

       

       

Пью за здравие Мери,      

Милой Мери моей.      

Тихо запер я двери      

И один без гостей      

Пью за здравие Мери.      

       

Можно краше быть Мери,      

Краше Мери моей,      

Этой маленькой пери;      

Но нельзя быть милей      

Резвой, ласковой Мери.      

       

Будь же счастлива, Мери,      

Солнце жизни моей!      

Ни тоски, ни потери,      

Ни ненастливых дней      

Пусть не ведает Мери.      

       

       * * *      

       

Пред испанкой благородной      

Двое рыцарей стоят.      

Оба смело и свободно      

В очи прямо ей глядят.      

Блещут оба красотою,      

Оба сердцем горячи,      

Оба мощною рукою      

Оперлися на мечи.      

       

Жизни им она дороже      

И, как слава, им мила;      

Но один ей мил – кого же      

Дева сердцем избрала?      

«Кто, реши, любим тобою?» —      

Оба деве говорят      

И с надеждой молодою      

В очи прямо ей глядят.      

       

       

Моя родословная      

       

       

Смеясь жестоко над собратом,      

Писаки русские толпой      

Меня зовут аристократом.      

Смотри, пожалуй, вздор какой!      

Не офицер я, не асессор,      

Я по кресту не дворянин,      

Не академик, не профессор;      

Я просто русской мещанин.      

       

Понятна мне времен превратность,      

Не прекословлю, право, ей:      

У нас нова рожденьем знатность,      

И чем новее, тем знатней.      

Родов дряхлеющих обломок      

(И по несчастью не один),      

Бояр старинных я потомок;      

Я, братцы, мелкий мещанин.      

       

Не торговал мой дед блинами,      

Не ваксил царских сапогов,      

Не пел с придворными дьячками,      

В князья не прыгал из хохлов,      

И не был беглым он солдатом      

Австрийских пудреных дружин;      

Так мне ли быть аристократом?      

Я, слава богу, мещанин.      

       

Мой предок Рача мышцой бранной      

Святому Невскому служил;      

Его потомство гнев венчанный,      

Иван IV пощадил.      

Водились Пушкины с царями;      

Из них был славен не один,      

Когда тягался с поляками      

Нижегородский мещанин.      

       

Смирив крамолу и коварство,      

И ярость бранных непогод,      

Когда Романовых на царство      

Звал в грамоте своей народ,      

Мы к оной руку приложили,      

Нас жаловал страдальца сын.      

Бывало нами дорожили;      

Бывало… но – я мещанин.      

       

Упрямства дух нам всем подгадил:      

В родню свою неукротим,      

С Петром мой пращур не поладил      

И был за то повешен им.      

Его пример будь нам наукой:      

Не любит споров властелин.      

Счастлив князь Яков Долгорукой,      

Умен покорный мещанин.      

       

Мой дед, когда мятеж поднялся      

Средь петергофского двора,      

Как Миних, верен оставался      

Паденью третьего Петра.      

Попали в честь тогда Орловы,      

А дед мой в крепость, в карантин,      

И присмирел наш род суровый,      

И я родился мещанин.      

       

Под гербовой моей печатью      

Я кипу грамот схоронил      

И не якшаюсь с новой знатью,      

И крови спесь угомонил.      

Я грамотей и стихотворец,      

Я Пушкин просто, не Мусин,      

Я не богач, не царедворец,      

Я сам большой: я мещанин.      

       

       Post scriptum.[60]      

       

Решил Фиглярин, сидя дома,      

Что черный дед мой Ганнибал      

Был куплен за бутылку рома      

И в руки шкиперу попал.      

       

Сей шкипер был тот шкипер славный,      

Кем наша двигнулась земля,      

Кто придал мощно бег державный      

Рулю родного корабля.      

       

Сей шкипер деду был доступен,      

И сходно купленный арап      

Возрос усерден, неподкупен,      

Царю наперсник, а не раб.      

       

И был отец он Ганнибала,      

Пред кем средь чесменских пучин      

Громада кораблей вспылала,      

И пал впервые Наварин.      

       

Решил Фиглярин вдохновенный:      

Я во дворянстве мещанин.      

Что ж он в семье своей почтенной?      

Он?… он в Мещанской дворянин.      

       

 Цыганы      

       

       

Над лесистыми брегами,      

В час вечерней тишины,      

Шум и песни под шатрами,      

И огни разложены.      

       

Здравствуй, счастливое племя!      

Узнаю твои костры;      

Я бы сам в иное время      

Провождал сии шатры.      

       

Завтра с первыми лучами      

Ваш исчезнет вольный след,      

Вы уйдете – но за вами      

Не пойдет уж ваш поэт.      

       

Он бродящие ночлеги      

И проказы старины      

Позабыл для сельской неги      

И домашней тишины.      

       

       

 Стихотворения 1831 г      

       

       * * *      

       

Перед гробницею святой      

Стою с поникшею главой…      

Всё спит кругом; одни лампады      

Во мраке храма золотят      

Столбов гранитные громады      

И их знамен нависший ряд.      

       

Под ними спит сей властелин,      

Сей идол северных дружин,      

Маститый страж страны державной.      

Смиритель всех ее врагов,      

Сей остальной из стаи славной      

Екатерининских орлов.      

       

В твоем гробу восторг живет!      

Он русской глас нам издает;      

Он нам твердит о той године,      

Когда народной веры глас      

Воззвал к святой твоей седине:      

«Иди, спасай!» Ты встал – и спас…      

       

Внемли ж и днесь наш верный глас,      

Встань и спасай царя и нас,      

О, старец грозный! На мгновенье      

Явись у двери гробовой,      

Явись, вдохни восторг и рвенье      

Полкам, оставленным тобой!      

       

Явись и дланию своей      

Нам укажи в толпе вождей,      

Кто твой наследник, твой избранный!      

Но храм – в молчанье погружен,      

И тих твоей могилы бранной      

Невозмутимый, вечный сон…      

       

 Клеветникам России      

       

       

О чем шумите вы, народные витии?      

Зачем анафемой грозите вы России?      

Что возмутило вас? волнения Литвы?      

Оставьте: это спор славян между   собою,      

Домашний, старый спор, уж взвешенный   судьбою,      

Вопрос, которого не разрешите вы.      

       

Уже давно между собою      

Враждуют эти племена;      

Не раз клонилась под грозою      

То их, то наша сторона.      

Кто устоит в неравном споре:      

Кичливый лях, иль верный росс?      

Славянские ль ручьи сольются в   русском море?      

Оно ль иссякнет? вот вопрос.      

       

Оставьте нас: вы не читали      

Сии кровавые скрижали;      

Вам непонятна, вам чужда      

Сия семейная вражда;      

Для вас безмолвны Кремль и Прага;      

Бессмысленно прельщает вас      

Борьбы отчаянной отвага —      

И ненавидите вы нас…      

За что ж? ответствуйте; за то ли,      

Что на развалинах пылающей Москвы      

Мы не признали наглой воли      

Того, под кем дрожали вы?      

За то ль, что в бездну повалили      

Мы тяготеющий над царствами кумир      

И нашей кровью искупили      

Европы вольность, честь и мир?…      

       

Вы грозны на словах – попробуйте на   деле!      

Иль старый богатырь, покойный на   постеле,      

Не в силах завинтить свой измаильский   штык!      

Иль русского царя уже бессильно   слово?      

Иль нам с Европой спорить ново?      

Иль русской от побед отвык?      

Иль мало нас? Или от Перми до   Тавриды,      

От финских хладных скал до пламенной   Колхиды,      

От потрясенного Кремля      

До стен недвижного Китая,      

Стальной щетиною сверкая,      

Не встанет русская земля?…      

Так высылайте ж нам, витии,      

Своих озлобленных сынов:      

Есть место им в полях России      

Среди нечуждых им гробов.      

       

       

       

       

Любезный Вяземский, поэт и камергер…      

(Василья Львовича узнал ли ты манер?      

Так некогда письмо он начал к   камергеру,      

Украшенну ключом за Верность и за   Веру)      

Так солнце и на нас взглянуло из-за   туч!      

На заднице твоей сияет тот же ключ.      

Ура! хвала и честь поэту-камергеру.      

Пожалуй, от меня поздравь княгиню   Веру.      

       

       

      

       

       

От вас узнал я плен Варшавы.      

< >      

       

Вы были вестницею славы      

И вдохновеньем для меня.      

       

       

Бородинская годовщина      

       

       

Великий день Бородина      

Мы братской тризной поминая,      

Твердили: "Шли же племена,      

Бедой России угрожая;      

Не вся ль Европа тут была?      

А чья звезда ее вела!..      

Но стали ж мы пятою твердой      

И грудью приняли напор      

Племен, послушных воле гордой,      

И равен был неравный спор.      

       

И что ж? свой бедственный побег,      

Кичась, они забыли ныне;      

Забыли русской штык и снег,      

Погребший славу их в пустыне.      

Знакомый пир их манит вновь —      

Хмельна для них славянов кровь;      

Но тяжко будет им похмелье;      

Но долог будет сон гостей      

На тесном, хладном новоселье,      

Под злаком северных полей!      

       

Ступайте ж к нам: вас Русь зовет!      

Но знайте, прошеные гости!      

Уж Польша вас не поведет:      

Через ее шагнете кости!.."      

Сбылось – и в день Бородина      

Вновь наши вторглись знамена      

В проломы падшей вновь Варшавы;      

И Польша, как бегущий полк,      

Во прах бросает стяг кровавый —      

И бунт раздавленный умолк.      

       

В боренье падший невредим;      

Врагов мы в прахе не топтали,      

Мы не напомним ныне им      

Того, что старые скрижали      

Хранят в преданиях немых;      

Мы не сожжем Варшавы их;      

Они народной Немезиды      

Не узрят гневного лица      

И не услышат песнь обиды      

От лиры русского певца.      

       

Но вы, мутители палат,      

Легкоязычные витии,      

Вы, черни бедственный набат,      

Клеветники, враги России!      

Что взяли вы?… Еще ли росс      

Больной, расслабленный колосс?         

Еще ли северная слава      

Пустая притча, лживый сон?      

Скажите: скоро ль нам Варшава      

Предпишет гордый свой закон?      

       

Куда отдвинем строй твердынь?      

За Буг, до Ворсклы, до Лимана?      

За кем останется Волынь?      

За кем наследие Богдана?      

Признав мятежные права,