1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 
      Что вы мямлите, мама, мне?    

      Видите —    

      весь воздух вымощен    

      громыхающим под ядрами камнем!    

      Ма — а — а — ма!    

      Сейчас притащили израненный  вечер.    

      Крепился долго,    

      кургузый,    

      шершавый,    

      и вдруг, —    

      надломивши тучные плечи,    

      расплакался, бедный, на шее  Варшавы.    

      Звезды в платочках из синего  ситца    

      визжали:    

      «Убит,    

      дорогой,    

      дорогой мой!»    

         

           И глаз новолуния страшно  косится    

      на мертвый кулак с зажатой  обоймой    

      Сбежались смотреть литовские  села,    

      как, поцелуем в обрубок  вкована,    

      слезя золотые глаза костелов,    

      пальцы улиц ломала Ковна*.    

      А вечер кричит,    

      безногий,    

      безрукий:    

      «Неправда,    

      я еще могу-с —    

      хе! —    

      выбряцав шпоры в горящей  мазурке,    

      выкрутить русый ус!»    

         

           Звонок.    

         

           Что вы,    

      мама?    

      Белая, белая, как на гробе  глазет.    

      «Оставьте!    

      О нем это,    

      об убитом, телеграмма.    

      Ах, закройте,    

      закройте глаза газет!»    

         

        [1914 ]    

               Скрипка и немножко нервно*    

        

        

           Скрипка издергалась,  упрашивая,    

      и вдруг разревелась    

      так по-детски,    

      что барабан не выдержал:    

      «Хорошо, хорошо, хорошо!»    

      А сам устал,    

      не дослушал скрипкиной речи.    

      шмыгнул на горящий Кузнецкий*    

      и ушел.    

      Оркестр чужо смотрел, как    

      выплакивалась скрипка    

      без слов,    

      без такта,    

      и только где-то    

      глупая тарелка    

      вылязгивала:    

      «Что это?»    

      «Как это?»    

      А когда геликон —    

      меднорожий,    

      потный,    

      крикнул:    

      «Дура,    

      плакса,    

      вытри!» —    

      я встал,    

      шатаясь полез через ноты,    

      сгибающиеся под ужасом пюпитры,    

      зачем-то крикнул:    

      «Боже!»,    

      Бросился на деревянную шею:    

      «Знаете что, скрипка?    

      Мы ужасно похожи:    

      я вот тоже    

      ору —    

      а доказать ничего не умею!»    

      Музыканты смеются:    

      «Влип как!    

      Пришел к деревянной невесте!    

      Голова!»    

      А мне — наплевать!    

      Я — хороший.    

      «Знаете что, скрипка?    

      Давайте —    

      будем жить вместе!    

      А?»    

         

        [1914 ]    

               Мысли в призыв*    

        

        

           Войне ли думать:    

      «Некрасиво в шраме»?    

      Ей ли жалеть    

      городов гиль?    

      Как хороший игрок,    

      раскидала шарами    

      смерть черепа    

      в лузы могил.    

         

           Горит материк.    

      Страны — на нет.    

      Прилизанная    

      треплется мира челка    

      Слышите?    

      Хорошо?    

      Почище кастаньет.    

      Это вам не на счетах щелкать.    

         

           А мне не жалко.    

      Лица не выгрущу.    

      Пусть    

      из нежного    

      делают казака.    

      Посланный    

      на выучку новому игрищу,    

      вернется    

      облеченный в новый закал.    

         

           Была душа поэтами рыта.    

      Сияющий говорит о любом.    

      Сердце —    

      с длинноволосыми открыток    

      благороднейший альбом.    

         

           А теперь    

      попробуй.    

      Сунь ему «Анатэм»*.    

      В норах мистики вели ему  мышиться.    

      Теперь    

      у него    

      душа канатом,    

      и хоть гвоздь вбивай ей —    

      каждая мышца.    

         

           Ему ли    

      ныть    

      в квартирной яме?    

      А такая    

      нравится манера вам:    

      нежность    

      из памяти    

      вырвать с корнями,    

      головы скрутить орущим нервам.    

         

           Туда!    

      В мировую кузню,    

      в ремонт.    

      Вернетесь.    

      О новой поведаю Спарте* я.    

      А слабым    

      смерть,    

      маркер времен,    

      ори:    

      «Партия!»    

         

        [1914 ]    

               Я и Наполеон*    

        

        

           Я живу на Большой Пресне,    

      36, 24.    

      Место спокойненькое.    

      Тихонькое.    

      Ну?    

      Кажется — какое мне дело,    

      что где-то    

      в буре-мире    

      взяли и выдумали войну?    

         

           Ночь пришла.    

      Хорошая.    

      Вкрадчивая.    

      И чего это барышни некоторые    

      дрожат, пугливо поворачивая    

      глаза громадные, как прожекторы?    

      Уличные толпы к небесной влаге    

      припали горящими устами,    

      а город, вытрепав  ручонки-флаги,    

      молится и молится красными  крестами.    

      Простоволосая церковка  бульварному изголовью    

      припала, — набитый слезами  куль, —    

      а у бульвара цветники истекают  кровью,    

      как сердце, изодранное пальцами  пуль.    

      Тревога жиреет и жиреет,    

      жрет зачерствевший разум.    

      Уже у Ноева оранжереи*    

      покрылись смертельно-бледным  газом!    

         

           Скажите Москве —    

      пускай удержится!    

      Не надо!    

      Пусть не трясется!    

      Через секунду    

      встречу я    

      неб самодержца, —    

      возьму и убью солнце!    

      Видите!    

      Флаги по небу полощет.    

      Вот он!    

      Жирен и рыж.    

      Красным копытом грохнув о  площадь,    

      въезжает по трупам крыш!    

         

           Тебе,    

      орущему:    

      «Разрушу,    

      разрушу!»,    

      вырезавшему ночь из  окровавленных карнизов,    

      я,    

      сохранивший бесстрашную душу,    

      бросаю вызов!    

         

           Идите, изъеденные  бессонницей,    

      сложите в костер лица!    

      Все равно!    

      Это нам последнее солнце —    

      солнце Аустерлица*!    

         

           Идите, сумасшедшие, из  России, Польши.    

      Сегодня я — Наполеон!    

      Я полководец и больше.    

      Сравните:    

      я и — он!    

         

           Он раз чуме приблизился  троном,    

      смелостью смерть поправ, —    

      я каждый день иду к зачумленным    

      по тысячам русских Яфф!*    

      Он раз, не дрогнув, стал под  пули    

      и славится столетий сто, —    

      а я прошел в одном лишь июле    

      тысячу Аркольских мостов*!    

      Мой крик в граните времени  выбит,    

      и будет греметь и гремит,    

      оттого, что    

      в сердце, выжженном, как  Египет,    

      есть тысяча тысяч пирамид!    

         

           За мной, изъеденные  бессонницей!    

      Выше!    

      В костер лица!    

      Здравствуй,    

      мое предсмертное солнце,    

      солнце Аустерлица!    

         

           Люди!    

      Будет!    

      На солнце!    

      Прямо!    

      Солнце съежится аж!    

      Громче из сжатого горла храма    

      хрипи, похоронный марш!    

      Люди!    

      Когда канонизируете имена    

      погибших,    

      меня известней, —    

      помните:    

      еще одного убила война —    

      поэта с Большой Пресни!    

         

        1915     

               Вам!*    

        

        

           Вам, проживающим за оргией  оргию,    

      имеющим ванную и теплый клозет!    

      Как вам не стыдно о  представленных к Георгию    

      вычитывать из столбцов газет?!    

         

           Знаете ли вы, бездарные,  многие,    

      думающие, нажраться лучше как,  —    

      может быть, сейчас бомбой ноги    

      выдрало у Петрова поручика?..    

         

           Если б он, приведенный на  убой,*    

      вдруг увидел, израненный,    

      как вы измазанной в котлете  губой    

      похотливо напеваете  Северянина*!    

         

           Вам ли, любящим баб да  блюда,    

      жизнь отдавать в угоду?!    

      Я лучше в баре блядям буду    

      подавать ананасную воду!    

         

        [1915 ]    

       

            Гимн судье*    

        

        

           По Красному морю плывут  каторжане,    

      трудом выгребая галеру,    

      рыком покрыв кандальное ржанье,    

      орут о родине Перу.    

         

           О рае Перу орут перуанцы,    

      где птицы, танцы, бабы    

      и где над венцами цветов  померанца    

      были до небес баобабы.    

         

           Банан, ананасы! Радостей  груда!    

      Вино в запечатанной посуде…    

      Но вот неизвестно зачем и  откуда    

      на Перу наперли судьи!    

         

           И птиц, и танцы, и их  перуанок    

      кругом обложили статьями.    

      Глаза у судьи — пара жестянок    

      мерцает в помойной яме.    

         

           Попал павлин оранжево-синий    

      под глаз его строгий, как пост,  —    

      и вылинял моментально павлиний    

      великолепный хвост!    

         

           А возле Перу летали по  прерии    

      птички такие — колибри;    

      судья поймал и пух и перья    

      бедной колибри выбрил.    

         

           И нет ни в одной долине  ныне    

      гор, вулканом горящих.    

      Судья написал на каждой долине:    

      «Долина для некурящих».    

         

           В бедном Перу стихи мои  даже    

      в запрете под страхом пыток.    

      Судья сказал: «Те, что в продаже,    

      тоже спиртной напиток».    

         

           Экватор дрожит от  кандальных звонов.    

      А в Перу бесптичье, безлюдье…    

      Лишь, злобно забившись под  своды законов,    

      живут унылые судьи.    

         

           А знаете, все-таки жаль  перуанца.    

      Зря ему дали галеру.    

      Судьи мешают и птице, и танцу,    

      и мне, и вам, и Перу.    

         

        [1915 ]    

               Гимн ученому*    

        

        

           Народонаселение всей  империи —    

      люди, птицы, сороконожки,    

      ощетинив щетину, выперев перья,    

      с отчаянным любопытством висят  на окошке.    

         

           И солнце интересуется, и  апрель еще,    

      даже заинтересовало трубочиста  черного    

      удивительное, необыкновенное  зрелище —    

      фигура знаменитого ученого.    

         

           Смотрят: и ни одного  человеческого качества.    

      Не человек, а двуногое  бессилие,    

      с головой, откусанной начисто    

      трактатом «О бородавках в  Бразилии».    

         

           Вгрызлись в букву едящие  глаза, —    

      ах, как букву жалко!    

      Так, должно быть, жевал  вымирающий ихтиозавр    

      случайно попавшую в челюсти  фиалку.    

         

           Искривился позвоночник,  как оглоблей ударенный,    

      но ученому ли думать о  пустяковом изъяне?    

      Он знает отлично написанное у  Дарвина,    

      что мы — лишь потомки обезьяньи.    

         

           Просочится солнце в  крохотную щелку,    

      как маленькая гноящаяся ранка,    

      и спрячется на пыльную полку,    

      где громоздится на банке банка.    

         

           Сердце девушки, вываренное  в иоде.    

      Окаменелый обломок позапрошлого  лета.    

      И еще на булавке что-то вроде    

      засушенного хвоста небольшой  кометы.    

         

           Сидит все ночи. Солнце  из-за домишки    

      опять осклабилось на людские  безобразия,    

      и внизу по тротуарам опять  приготовишки    

      деятельно ходят в гимназии.    

         

           Проходят красноухие, а ему  не нудно,    

      что растет человек глуп и  покорен;    

      ведь зато он может ежесекундно    

      извлекать квадратный корень.    

         

        [1915 ]    

               Военно-морская любовь*    

        

        

           По морям, играя, носится    

      с миноносцем миноносица.    

         

           Льнет, как будто к меду  осочка,    

      к миноносцу миноносочка.    

         

           И конца б не довелось ему,    

      благодушью миноносьему.    

         

           Вдруг прожектор, вздев на  нос очки,    

      впился в спину миноносочки.    

         

           Как взревет медноголосина:    

      «Р-р-р-астакая миноносина!»    

         

           Прямо ль, влево ль, вправо  ль бросится,    

      а сбежала миноносица.    

         

           Но ударить удалось ему    

      по ребру по миноносьему.    

         

           Плач и вой морями носится:    

      овдовела миноносица.    

         

           И чего это несносен нам    

      мир в семействе миноносином?    

         

        [1915 ]    

       

            Гимн здоровью*    

        

        

           Среди тонконогих, жидких  кровью,    

      трудом поворачивая шею бычью,    

      на сытый праздник тучному  здоровью    

      людей из мяса я зычно кличу!    

         

           Чтоб бешеной пляской землю  овить,    

      скучную, как банка консервов,    

      давайте весенних бабочек ловить    

      сетью ненужных нервов!    

         

           И по камням острым, как  глаза ораторов,    

      красавцы-отцы здоровых томов,    

      потащим мордами умных  психиатров    

      и бросим за решетки сумасшедших  домов!    

         

           А сами сквозь город, иссохший  как Онания,    

      с толпой фонарей желтолицых,  как скопцы,    

      голодным самкам накормим  желания,    

      поросшие шерстью  красавцы-самцы!    

         

        [1915 ]    

               Гимн критику*    

        

        

           От страсти извозчика и  разговорчивой прачки    

      невзрачный детеныш в результате  вытек.    

      Мальчик — не мусор, не вывезешь  на тачке.    

      Мать поплакала и назвала его:  критик.    

         

           Отец, в разговорах  вспоминая родословные,    

      любил поспорить о правах  материнства.    

      Такое воспитание, светское и  салонное,    

      оберегало мальчика от уклона в  свинство.    

         

           Как роется дворником к  кухарке сапа,    

      щебетала мамаша и кальсоны  мыла;    

      от мамаши мальчик унаследовал  запах    

      и способность вникать легко и  без мыла.    

         

           Когда он вырос  приблизительно с полено    

      и веснушки рассыпались, как  рыжики на блюде,    

      его изящным ударом колена    

      провели на улицу, чтобы вышел в  люди.    

         

           Много ль человеку  нужно? — Клочок —    

      небольшие штаны и что-нибудь из  хлеба.    

      Он носом, хорошеньким, как  построчный пятачок,    

      обнюхал приятное газетное небо.    

         

           И какой-то обладатель  какого-то имени    

      нежнейший в двери услыхал стук.    

      И скоро критик из имениного  вымени    

      выдоил и брюки, и булку, и  галстук.    

         

           Легко смотреть ему,  обутому и одетому,    

      молодых искателей изысканные  игры    

      и думать: хорошо — ну, хотя бы  этому    

      потрогать зубенками шальные  икры.    

         

           Но если просочится в  газетной сети    

      о том, как велик был Пушкин или  Дант,    

      кажется, будто разлагается в  газете    

      громадный и жирный официант.    

         

           И когда вы, наконец, в  столетний юбилей    

      продерете глазки в кадильной  гари,    

      имя его первое, голубицы белей,