1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 
Des nappes d'eau s'épanchaient, bleues,      

Entre des quais roses et verts,      

Pendant des millions de lieues,      

Vers les confins de l'univers;      

       

C'étaient des pierres inouïes      

Et des flots magiques; c'étaient      

D'immenses glaces éblouies      

Par tout ce qu'elles reflétaient!      

       

Insouciants et taciturnes,      

Des Ganges, dans le firmament,      

Versaient le trésor de leurs urnes      

Dans des gouffres de diamant.      

       

Architecte de mes féeries,      

Je faisais, à ma volonté,      

Sous un tunnel de pierreries      

Passer un océan dompté;      

       

Et tout, même la couleur noire,      

Semblait fourbi, clair, irisé;      

Le liquide enchâssait sa gloire      

Dans le rayon cristallisé.      

       

Nul astre d'ailleurs, nuls vestiges      

De soleil, même au bas du ciel,      

Pour illuminer ces prodiges,      

Qui brillaient d'un feu personnel!      

       

Et sur ces mouvantes merveilles      

Planait (terrible nouveauté!      

Tout pour œil, rien pour les oreilles!)      

Un silence d'éternité.      

       

       II      

En rouvrant mes yeux pleins de flamme      

J'ai vu l'horreur de mon taudis,      

Et senti, rentrant dans mon âme,      

La pointe des soucis maudits;      

       

La pendule aux accents funèbres      

Sonnait brutalement midi,      

Et le ciel versait des ténèbres      

Sur le triste monde engourdi.      

       

русский      

       CIII

   LE CRÉPUSCULE DU MATIN      

       

       

La diane chantait dans les cours des   casernes,      

Et le vent du matin soufflait sur les   lanternes.      

C'était l'heure où l'essaim des rêves   malfaisants      

Tord sur leurs oreillers les bruns   adolescents;      

Où, comme un œil sanglant qui palpite   et qui bouge,      

La lampe sur le jour fait une tache   rouge;      

Où l'âme, sous le poids du corps   revêche et lourd,      

Imite les combats de la lampe et du   jour.      

Comme un visage en pleurs que les   brises essuient,      

L'air est plein du frisson des choses   qui s'enfuient,      

Et l'homme est las d'écrire et la   femme d'aimer.      

       

Les maisons çà et là commençaient à   fumer.      

Les femmes de plaisir, la paupière   livide,      

Bouche ouverte, dormaient de leur   sommeil stupide;      

Les pauvresses, traînant leurs seins   maigres et froids,      

Soufflaient sur leurs tisons et   soufflaient sur leurs doigts.      

C'était l'heure où parmi le froid et   la lésine      

S'aggravent les douleurs des femmes   en gésine;      

Comme un sanglot coupé par un sang   écumeux      

Le chant du coq au loin déchirait   l'air brumeux;      

Une mer de brouillards baignait les   édifices,      

Et les agonisants dans le fond des   hospices      

Poussaient leur dernier râle en   hoquets inégaux.      

Les débauchés rentraient, brisés par   leurs travaux.      

       

L'aurore grelottante en robe rose et   verte      

S'avançait lentement sur la Seine   déserte,      

Et le sombre Paris, en se frottant   les yeux,      

Empoignait ses outils, vieillard   laborieux.      

       

русский      

       

 LE VIN      

       CIV

   L'ÂME DU VIN      

       

       

Un soir, l'âme du vin chantait dans   les bouteilles:      

"Homme, vers toi je pousse, ô   cher déshérité,      

Sous ma prison de verre et mes cires   vermeilles,      

Un chant plein de lumière et de   fraternité!      

       

Je sais combien il faut, sur la   colline en flamme,      

De peine, de sueur et de soleil   cuisant      

Pour engendrer ma vie et pour me   donner l'âme;      

Mais je ne serai point ingrat ni malfaisant,      

       

Car j'éprouve une joie immense quand   je tombe      

Dans le gosier d'un homme usé par ses   travaux,      

Et sa chaude poitrine est une douce   tombe      

Où je me plais bien mieux que dans   mes froids caveaux.      

       

Entends-tu retentir les refrains des   dimanches      

Et l'espoir qui gazouille en mon sein   palpitant?      

Les coudes sur la table et   retroussant tes manches,      

Tu me glorifieras et tu seras   content;      

       

J'allumerai les yeux de ta femme   ravie;      

À ton fils je rendrai sa force et ses   couleurs      

Et serai pour ce frêle athlète de la   vie      

L'huile qui raffermit les muscles des   lutteurs.      

       

En toi je tomberai, végétale   ambroisie,      

Grain précieux jeté par l'éternel   Semeur,      

Pour que de notre amour naisse la   poésie      

Qui jaillira vers Dieu comme une rare   fleur!"      

       

русский      

       CV

   LE VIN DES CHIFFONNIERS      

       

       

Souvent, à la clarté rouge d'un   réverbère      

Dont le vent bat la flamme et   tourmente le verre,      

Au cœur d'un vieux faubourg,   labyrinthe fangeux      

Où l'humanité grouille en ferments   orageux,      

       

On voit un chiffonnier qui vient,   hochant la tête,      

Butant, et se cognant aux murs comme   un poète,      

Et, sans prendre souci des mouchards,   ses sujets,      

Épanche tout son cœur en glorieux   projets.      

       

Il prête des serments, dicte des lois   sublimes,      

Terrasse les méchants, relève les   victimes,      

Et sous le firmament comme un dais   suspendu      

S'enivre des splendeurs de sa propre   vertu.      

       

Oui, ces gens harcelés de chagrins de   ménage,      

Moulus par le travail et tourmentés   par l'âge,      

Éreintés et pliant sous un tas de   débris,      

Vomissement confus de l'énorme Paris,      

       

Reviennent, parfumés d'une odeur de   futailles,      

Suivis de compagnons, blanchis dans   les batailles,      

Dont la moustache pend comme les   vieux drapeaux.      

Les bannières, les fleurs et les arcs   triomphaux      

       

Se dressent devant eux, solennelle   magie!      

Et dans l'étourdissante et lumineuse   orgie      

Des clairons, du soleil, des cris et   du tambour,      

Ils apportent la gloire au peuple   ivre d'amour!      

       

C'est ainsi qu'à travers l'Humanité   frivole      

Le vin roule de l'or, éblouissant   Pactole;      

Par le gosier de l'homme il chante   ses exploits      

Et règne par ses dons ainsi que les   vrais rois.      

       

Pour noyer la rancœur et bercer   l'indolence      

De tous ces vieux maudits qui meurent   en silence,      

Dieu, touché de remords, avait fait   le sommeil;      

L'homme ajouta le Vin, fils sacré du   Soleil!      

       

русский      

       CVI

   LE VIN DE L'ASSASSIN      

       

       

Ma femme est morte, je suis libre!      

Je puis donc boire tout mon soûl.      

Lorsque je rentrais sans un sou,      

Ses cris me déchiraient la fibre.      

       

Autant qu'un roi je suis heureux;      

L'air est pur, le ciel admirable…      

Nous avions un été semblable      

Lorsque j'en devins amoureux!      

       

L'horrible soif qui me déchire      

Aurait besoin pour s'assouvir      

D'autant de vin qu'en peut tenir      

Son tombeau; – ce n'est pas peu dire:      

       

Je l'ai jetée au fond d'un puits,      

Et j'ai même poussé sur elle      

Tous les pavés de la margelle.      

– Je l'oublierai si je le puis!      

       

Au nom des serments de tendresse,      

Dont rien ne peut nous délier,      

Et pour nous réconcilier      

Comme au beau temps de notre ivresse,      

       

J'implorais d'elle un rendez-vous,      

Le soir, sur une route obscure.      

Elle y vint! – folle créature!      

Nous sommes tous plus ou moins fous!      

       

Elle était encore jolie,      

Quoique bien fatiguée! Et moi,      

Je l'aimais trop! Voilà pourquoi      

Je lui dis: Sors de cette vie!      

       

Nul ne peut me comprendre. Un seul      

Parmi ces ivrognes stupides      

Songea-t-il dans ses nuits morbides      

À faire du vin un linceul?      

       

Cette crapule invulnérable      

Comme les machines de fer      

Jamais, ni l'été ni l'hiver,      

N'a connu l'amour véritable,      

       

Avec ses noirs enchantements,      

Son cortège infernal d'alarmes,      

Ses fioles de poison, ses larmes,      

Ses bruits de chaîne et d'ossements!      

       

– Me voilà libre et solitaire!      

Je serai ce soir ivre mort;      

Alors, sans peur et sans remord,      

Je me coucherai sur la terre,      

       

Et je dormirai comme un chien!      

Le chariot aux lourdes roues      

Chargé de pierres et de boues,      

Le wagon enragé peut bien      

       

Écraser ma tête coupable      

Ou me couper par le milieu,      

Je m'en moque comme de Dieu,      

Du Diable ou de la Sainte Table!      

       

русский      

       CVII

   LE VIN DU SOLITAIRE      

       

       

Le regard singulier d'une femme   galante      

Qui se glisse vers nous comme le   rayon blanc      

Que la lune onduleuse envoie au lac tremblant,      

Quand elle y veut baigner sa beauté   nonchalante;      

       

Le dernier sac d'écus dans les doigts   d'un joueur;      

Un baiser libertin de la maigre   Adeline;      

Les sons d'une musique énervante et   câline,      

Semblable au cri lointain de   l'humaine douleur,      

       

Tout cela ne vaut pas, ô bouteille   profonde,      

Les baumes pénétrants que ta panse   féconde      

Garde au cœur altéré du poète pieux;      

       

Tu lui verses l'espoir, la jeunesse   et la vie,      

– Et l'orgueil, ce trésor de   toute gueuserie,      

Qui nous rend triomphants et   semblables aux Dieux.      

       

русский      

       CVIII

   LE VIN DES AMANTS      

       

       

Aujourd'hui l'espace est splendide!      

Sans mors, sans éperons, sans bride,      

Partons à cheval sur le vin      

Pour un ciel féerique et divin!      

       

Comme deux anges que torture      

Une implacable calenture,      

Dans le bleu cristal du matin      

Suivons le mirage lointain!      

       

Mollement balancés sur l'aile      

Du tourbillon intelligent,      

Dans un délire parallèle,      

       

Ma sœur, côte à côte nageant,      

Nous fuirons sans repos ni trêves      

Vers le paradis de mes rêves!      

       

русский      

       

 FLEURS DU MAL      

       CIX

   LA DESTRUCTION      

       

       

Sans cesse à mes côtés s'agite le   Démon;      

Il nage autour de moi comme un air   impalpable;      

Je l'avale et le sens qui brûle mon   poumon      

Et l'emplit d'un désir éternel et   coupable.      

       

Parfois il prend, sachant mon grand   amour de l'Art,      

La forme de la plus séduisante des   femmes,      

Et, sous de spécieux prétextes de   cafard,      

Accoutume ma lèvre à des philtres   infâmes.      

       

Il me conduit ainsi, loin du regard   de Dieu,      

Haletant et brisé de fatigue, au   milieu      

Des plaines de l'Ennui, profondes et   désertes,      

       

Et jette dans mes yeux pleins de   confusion      

Des vêtements souillés, des blessures   ouvertes,      

Et l'appareil sanglant de la   Destruction!      

       

русский      

       CX

   UNE MARTYRE      

       

       DESSIN D'UN MAÎTRE   INCONNU      

       

Au milieu des flacons, des étoffes   lamées      

  Et des meubles voluptueux,      

Des marbres, des tableaux, des robes   parfumées      

  Qui traînent à plis somptueux,      

       

Dans une chambre tiède où, comme en   une serre,      

  L'air est dangereux et fatal,      

Où des bouquets mourants dans leurs   cercueils de verre      

  Exhalent leur soupir final,      

       

Un cadavre sans tête épanche, comme   un fleuve,      

  Sur l'oreiller désaltéré      

Un sang rouge et vivant, dont la   toile s'abreuve      

  Avec l'avidité d'un pré.      

       

Semblable aux visions pâles   qu'enfante l'ombre      

  Et qui nous enchaînent les yeux,      

La tête, avec l'amas de sa crinière   sombre      

  Et de ses bijoux précieux,      

       

Sur la table de nuit, comme une   renoncule,      

  Repose; et, vide de pensers,      

Un regard vague et blanc comme le   crépuscule      

  S'échappe des yeux révulsés.      

       

Sur le lit, le tronc nu sans   scrupules étale      

  Dans le plus complet abandon      

La secrète splendeur et la beauté   fatale      

  Dont la nature lui fit don;      

       

Un bas rosâtre, orné de coins d'or, à   la jambe,      

  Comme un souvenir est resté;      

La jarretière, ainsi qu'un œil secret   qui flambe,      

  Darde un regard diamanté.      

       

Le singulier aspect de cette solitude      

  Et d'un grand portrait langoureux,      

Aux yeux provocateurs comme son   attitude,      

  Révèle un amour ténébreux,      

       

Une coupable joie et des fêtes   étranges      

  Pleines de baisers infernaux,      

Dont se réjouissait l'essaim des   mauvais anges      

  Nageant dans les plis des rideaux;      

       

Et cependant, à voir la maigreur   élégante      

  De l'épaule au contour heurté,      

La hanche un peu pointue et la taille   fringante      

  Ainsi qu'un reptile irrité,      

       

Elle est bien jeune encore! –   son âme exaspérée      

  Et ses sens par l'ennui mordus      

S'étaient-ils entr'ouverts à la meute   altérée      

  Des désirs errants et perdus?      

       

L'homme vindicatif que tu n'as pu,   vivante,      

  Malgré tant d'amour, assouvir,      

Combla-t-il sur ta chair inerte et   complaisante      

  L'immensité de son désir?      

       

Réponds, cadavre impur! Et par tes   tresses roides      

  Te soulevant d'un bras fiévreux,      

Dis-moi, tête effrayante, a-t-il sur   tes dents froides      

  Collé les suprêmes adieux?      

       

– Loin du monde railleur, loin   de la foule impure,      

  Loin des magistrats curieux,      

Dors en paix, dors en paix, étrange   créature,      

  Dans ton tombeau mystérieux;      

       

Ton époux court le monde, et ta forme   immortelle      

  Veille près de lui quand il dort;      

Autant que toi sans doute il te sera   fidèle,      

  Et constant jusques à la mort.      

       

русский      

       CXI

   FEMMES DAMNÉES      

       

       

Comme un bétail pensif sur le sable   couchées,      

Elles tournent leurs yeux vers   l'horizon des mers,      

Et leurs pieds se cherchent et leurs   mains rapprochées      

Ont de douces langueurs et des   frissons amers.      

       

Les unes, cœurs épris des longues   confidences,      

Dans le fond des bosquets où jasent   les ruisseaux,      

Vont épelant l'amour des craintives   enfances      

Et creusent le bois vert des jeunes   arbrisseaux;      

       

D'autres, comme des sœurs, marchent   lentes et graves      

À travers les rochers pleins   d'apparitions,      

Où Saint Antoine a vu surgir comme   des laves      

Les seins nus et pourprés de ses   tentations;      

       

Il en est, aux lueurs des résines   croulantes,      

Qui dans le creux muet des vieux   antres païens      

T'appellent au secours de leurs   fièvres hurlantes,      

Ô Bacchus, endormeur des remords   anciens!      

       

Et d'autres, dont la gorge aime les   scapulaires,      

Qui, recelant un fouet sous leurs   longs vêtements,      

Mêlent, dans le bois sombre et les   nuits solitaires,      

L'écume du plaisir aux larmes des   tourments.      

       

Ô vierges, ô démons, ô monstres, ô   martyres,      

De la réalité grands esprits contempteurs,      

Chercheuses d'infini, dévotes et   satyres,      

Tantôt pleines de cris, tantôt   pleines de pleurs,      

       

Vous que dans votre enfer mon âme a   poursuivies,      

Pauvres sœurs, je vous aime autant   que je vous plains,      

Pour vos mornes douleurs, vos soifs   inassouvies,      

Et les urnes d'amour dont vos grands   cœurs sont pleins!      

       

русский      

       CXII

   LES DEUX BONNES SŒURS      

       

       

La Débauche et la Mort sont deux   aimables filles,      

Prodigues de baisers et riches de   santé,      

Dont le flanc toujours vierge et   drapé de guenilles      

Sous l'éternel labeur n'a jamais   enfanté.      

       

Au poète sinistre, ennemi des   familles,      

Favori de l'enfer, courtisan mal   renté,      

Tombeaux et lupanars montrent sous   leurs charmilles      

Un lit que le remords n'a jamais   fréquenté.      

       

Et la bière et l'alcôve en blasphèmes   fécondes      

Nous offrent tour à tour, comme deux   bonnes sœurs,      

De terribles plaisirs et d'affreuses   douceurs.      

       

Quand veux-tu m'enterrer, Débauche   aux bras immondes?      

Ô Mort, quand viendras-tu, sa rivale   en attraits,      

Sur ses myrtes infects enter tes   noirs cyprès?      

       

русский      

       CXIII

   LA FONTAINE DE SANG      

       

       

Il me semble parfois que mon sang   coule à flots,      

Ainsi qu'une fontaine aux rythmiques   sanglots.      

Je l'entends bien qui coule avec un   long murmure,      

Mais je me tâte en vain pour trouver   la blessure.      

       

À travers la cité, comme dans un   champ clos,      

Il s'en va, transformant les pavés en   îlots,      

Désaltérant la soif de chaque   créature,      

Et partout colorant en rouge la   nature.      

       

J'ai demandé souvent à des vins   captieux      

D'endormir pour un jour la terreur   qui me mine;      

Le vin rend œil plus clair et   l'oreille plus fine!      

       

J'ai cherché dans l'amour un sommeil   oublieux;      

Mais l'amour n'est pour moi qu'un   matelas d'aiguilles      

Fait pour donner à boire à ces   cruelles filles!      

       

русский      

       CXIV

   ALLÉGORIE      

       

       

C'est une femme belle et de riche   encolure,      

Qui laisse dans son vin traîner sa   chevelure.      

Les griffes de l'amour, les poisons   du tripot,      

Tout glisse et tout s'émousse au   granit de sa peau.      

Elle rit à la Mort et nargue la   Débauche,      

Ces monstres dont la main, qui   toujours gratte et fauche,      

Dans ses jeux destructeurs a pourtant   respecté      

De ce corps ferme et droit la rude   majesté.      

Elle marche en déesse et repose en   sultane;      

Elle a dans le plaisir la foi   mahométane,      

Et dans ses bras ouverts, que   remplissent ses seins,      

Elle appelle des yeux la race des   humains.      

Elle croit, elle sait, cette vierge   inféconde      

Et pourtant nécessaire à la marche du   monde,      

Que la beauté du corps est un sublime   don      

Qui de toute infamie arrache le   pardon.      

Elle ignore l'Enfer comme le   Purgatoire,      

Et quand l'heure viendra d'entrer   dans la Nuit noire,      

Elle regardera la face de la Mort,      

Ainsi qu'un nouveau-né, - sans haine   et sans remord.      

       

русский      

       CXV