1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 
Je guette, obéissant à mes humeurs fatales,      

Des êtres singuliers, décrépits et charmants.      

       

Ces monstres disloqués furent jadis des femmes,      

Éponyme ou Laïs! Monstres brisés, bossus      

Ou tordus, aimons-les! Ce sont encor des âmes.      

Sous des jupons troués et sous de froids tissus      

       

Ils rampent, flagellés par les bises iniques,      

Frémissant au fracas roulant des omnibus,      

Et serrant sur leur flanc, ainsi que des reliques,      

Un petit sac brodé de fleurs ou de rébus;      

       

Ils trottent, tout pareils à des marionnettes;      

Se traînent, comme font les animaux blessés,      

Ou dansent, sans vouloir danser, pauvres sonnettes      

Où se pend un Démon sans pitié! Tout cassés      

       

Qu'ils sont, ils ont des yeux perçants comme une vrille,      

Luisants comme ces trous où l'eau dort dans la nuit;      

Ils ont les yeux divins de la petite fille      

Qui s'étonne et qui rit à tout ce qui reluit.      

       

– Avez-vous observé que maints cercueils de vieilles      

Sont presque aussi petits que celui d'un enfant?      

La mort savante met dans ces bières pareilles      

Un symbole d'un goût bizarre et captivant,      

       

Et lorsque j'entrevois un fantôme débile      

Traversant de Paris le fourmillant tableau,      

Il me semble toujours que cet être fragile      

S'en va tout doucement vers un nouveau berceau;      

       

À moins que, méditant sur la géométrie,      

Je ne cherche, à l'aspect de ces membres discords,      

Combien de fois il faut que l'ouvrier varie      

La forme d'une boîte où l'on met tous ces corps.      

       

– Ces yeux sont des puits faits d'un million de larmes,      

Des creusets qu'un métal refroidi pailleta…      

Ces yeux mystérieux ont d'invincibles charmes      

Pour celui que l'austère Infortune allaita!      

       

       II      

De Frascati défunt Vestale enamourée;      

Prêtresse de Thalie, hélas! Dont le souffleur      

Enterré sait le nom; célèbre évaporée      

Que Tivoli jadis ombragea dans sa fleur,      

       

Toutes m'enivrent! Mais parmi ces êtres frêles      

Il en est qui, faisant de la douleur un miel,      

Ont dit au Dévouement qui leur prêtait ses ailes:      

Hippogriffe puissant, mène-moi jusqu'au ciel!      

       

L'une, par sa patrie au malheur exercée,      

L'autre, que son époux surchargea de douleurs,      

L'autre, par son enfant Madone transpercée,      

Toutes auraient pu faire un fleuve avec leurs pleurs!      

       

       III      

Ah! Que j'en ai suivi de ces petites vieilles!      

Une, entre autres, à l'heure où le soleil tombant      

Ensanglante le ciel de blessures vermeilles,      

Pensive, s'asseyait à l'écart sur un banc,      

       

Pour entendre un de ces concerts, riches de cuivre,      

Dont les soldats parfois inondent nos jardins,      

Et qui, dans ces soirs d'or où l'on se sent revivre,      

Versent quelque héroïsme au cœur des citadins.      

       

Celle-là, droite encor, fière et sentant la règle,      

Humait avidement ce chant vif et guerrier;      

Son œil parfois s'ouvrait comme œil d'un vieil aigle;      

Son front de marbre avait l'air fait pour le laurier!      

       

       IV      

Telles vous cheminez, stoïques et sans plaintes,      

À travers le chaos des vivantes cités,      

Mères au cœur saignant, courtisanes ou saintes,      

Dont autrefois les noms par tous étaient cités.      

       

Vous qui fûtes la grâce ou qui fûtes la gloire,      

Nul ne vous reconnaît! Un ivrogne incivil      

Vous insulte en passant d'un amour dérisoire;      

Sur vos talons gambade un enfant lâche et vil.      

       

Honteuses d'exister, ombres ratatinées,      

Peureuses, le dos bas, vous côtoyez les murs;      

Et nul ne vous salue, étranges destinées!      

Débris d'humanité pour l'éternité mûrs!      

       

Mais moi, moi qui de loin tendrement vous surveille,      

Œil inquiet, fixé sur vos pas incertains,      

Tout comme si j'étais votre père, ô merveille!      

Je goûte à votre insu des plaisirs clandestins:      

       

Je vois s'épanouir vos passions novices;      

Sombres ou lumineux, je vis vos jours perdus;      

Mon cœur multiplié jouit de tous vos vices!      

Mon âme resplendit de toutes vos vertus!      

       

Ruines! Ma famille! Ô cerveaux congénères!      

Je vous fais chaque soir un solennel adieu!      

Où serez-vous demain, Èves octogénaires,      

Sur qui pèse la griffe effroyable de Dieu?      

       

русский      

       XCII

   LES AVEUGLES      

       

       

Contemple-les, mon âme; ils sont   vraiment affreux!      

Pareils aux mannequins; vaguement   ridicules;      

Terribles, singuliers comme les   somnambules;      

Dardant on ne sait où leurs globes   ténébreux.      

       

Leurs yeux, d'où la divine étincelle   est partie,      

Comme s'ils regardaient au loin,   restent levés      

Au ciel; on ne les voit jamais vers   les pavés      

Pencher rêveusement leur tête   appesantie.      

       

Ils traversent ainsi le noir   illimité,      

Ce frère du silence éternel. Ô cité!      

Pendant qu'autour de nous tu chantes,   ris et beugles,      

       

Éprise du plaisir jusqu'à l'atrocité,      

Vois! Je me traîne aussi! Mais, plus   qu'eux hébété,      

Je dis: Que cherchent-ils au Ciel,   tous ces aveugles?      

       

русский      

       XCIII

   À UNE PASSANTE      

       

       

La rue assourdissante autour de moi   hurlait.      

Longue, mince, en grand deuil,   douleur majestueuse,      

Une femme passa, d'une main fastueuse      

Soulevant, balançant le feston et   l'ourlet;      

       

Agile et noble, avec sa jambe de   statue.      

Moi, je buvais, crispé comme un   extravagant,      

Dans son œil, ciel livide où germe   l'ouragan,      

La douceur qui fascine et le plaisir   qui tue.      

       

Un éclair… Puis la nuit! –   Fugitive beauté      

Dont le regard m'a fait soudainement   renaître,      

Ne te verrai-je plus que dans   l'éternité?      

       

Ailleurs, bien loin d'ici! Trop tard!   jamais peut-être!      

Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais   où je vais,      

Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le   savais!      

       

русский      

       XCIV

   LE SQUELETTE LABOUREUR      

       

       

       I      

Dans les planches d'anatomie      

Qui traînent sur ces quais poudreux      

Où maint livre cadavéreux      

Dort comme une antique momie,      

       

Dessins auxquels la gravité      

Et le savoir d'un vieil artiste,      

Bien que le sujet en soit triste,      

Ont communiqué la Beauté,      

       

On voit, ce qui rend plus complètes      

Ces mystérieuses horreurs,      

Bêchant comme des laboureurs,      

Des Écorchés et des Squelettes.      

       

       II      

De ce terrain que vous fouillez,      

Manants résignés et funèbres,      

De tout l'effort de vos vertèbres,      

Ou de vos muscles dépouillés,      

       

Dites, quelle moisson étrange,      

Forçats arrachés au charnier,      

Tirez-vous, et de quel fermier      

Avez-vous à remplir la grange?      

       

Voulez-vous (d'un destin trop dur      

Épouvantable et clair emblème!)      

Montrer que dans la fosse même      

Le sommeil promis n'est pas sûr;      

       

Qu'envers nous le Néant est traître;      

Que tout, même la Mort, nous ment,      

Et que sempiternellement,      

Hélas! Il nous faudra peut-être      

       

Dans quelque pays inconnu      

Écorcher la terre revêche      

Et pousser une lourde bêche      

Sous notre pied sanglant et nu?      

       

русский      

       XCV

   LE CRÉPUSCULE DU SOIR      

       

       

Voici le soir charmant, ami du   criminel;      

Il vient comme un complice, à pas de   loup; le ciel      

Se ferme lentement comme une grande   alcôve,      

Et l'homme impatient se change en   bête fauve.      

       

Ô soir, aimable soir, désiré par   celui      

Dont les bras, sans mentir, peuvent   dire: Aujourd'hui      

Nous avons travaillé! - c'est le soir   qui soulage      

Les esprits que dévore une douleur   sauvage,      

Le savant obstiné dont le front   s'alourdit,      

Et l'ouvrier courbé qui regagne son lit.      

Cependant des démons malsains dans   l'atmosphère      

S'éveillent lourdement, comme des   gens d'affaire,      

Et cognent en volant les volets et   l'auvent.      

À travers les lueurs que tourmente le   vent      

La Prostitution s'allume dans les   rues;      

Comme une fourmilière elle ouvre ses   issues;      

Partout elle se fraye un occulte   chemin,      

Ainsi que l'ennemi qui tente un coup   de main;      

Elle remue au sein de la cité de   fange      

Comme un ver qui dérobe à l'Homme ce   qu'il mange.      

On entend çà et là les cuisines   siffler,      

Les théâtres glapir, les orchestres   ronfler;      

Les tables d'hôte, dont le jeu fait   les délices,      

S'emplissent de catins et d'escrocs,   leurs complices,      

Et les voleurs, qui n'ont ni trêve ni   merci,      

Vont bientôt commencer leur travail,   eux aussi,      

Et forcer doucement les portes et les   caisses      

Pour vivre quelques jours et vêtir   leurs maîtresses.      

       

Recueille-toi, mon âme, en ce grave   moment,      

Et ferme ton oreille à ce   rugissement.      

C'est l'heure où les douleurs des   malades s'aigrissent!      

La sombre Nuit les prend à la gorge;   ils finissent      

Leur destinée et vont vers le gouffre   commun;      

L'hôpital se remplit de leurs   soupirs. – Plus d'un      

Ne viendra plus chercher la soupe   parfumée,      

Au coin du feu, le soir, auprès d'une   âme aimée.      

       

Encore la plupart n'ont-ils jamais   connu      

La douceur du foyer et n'ont jamais   vécu!      

       

русский      

       XCVI

   LE JEU      

       

       

Dans des fauteuils fanés des   courtisanes vieilles,      

Pâles, le sourcil peint, œil câlin et   fatal,      

Minaudant, et faisant de leurs   maigres oreilles      

Tomber un cliquetis de pierre et de   métal;      

       

Autour des verts tapis des visages   sans lèvre,      

Des lèvres sans couleur, des   mâchoires sans dent,      

Et des doigts convulsés d'une   infernale fièvre,      

Fouillant la poche vide ou le sein   palpitant;      

       

Sous de sales plafonds un rang de   pâles lustres      

Et d'énormes quinquets projetant   leurs lueurs      

Sur des fronts ténébreux de poètes   illustres      

Qui viennent gaspiller leurs   sanglantes sueurs;      

       

Voilà le noir tableau qu'en un rêve   nocturne      

Je vis se dérouler sous mon œil   clairvoyant.      

Moi-même, dans un coin de l'antre   taciturne,      

Je me vis accoudé, froid, muet,   enviant,      

       

Enviant de ces gens la passion   tenace,      

De ces vieilles putains la funèbre   gaieté,      

Et tous gaillardement trafiquant à ma   face,      

L'un de son vieil honneur, l'autre de   sa beauté!      

       

Et mon cœur s'effraya d'envier maint   pauvre homme      

Courant avec ferveur à l'abîme béant,      

Et qui, soûl de son sang, préférerait   en somme      

La douleur à la mort et l'enfer au   néant!      

       

русский      

       XCVII

   DANSE MACABRE      

 À Ernest   Christophe.      

       

       

Fière, autant qu'un vivant, de sa   noble stature,      

Avec son gros bouquet, son mouchoir et   ses gants,      

Elle a la nonchalance et la   désinvolture      

D'une coquette maigre aux airs   extravagants.      

       

Vit-on jamais au bal une taille plus   mince?      

Sa robe exagérée, en sa royale   ampleur,      

S'écroule abondamment sur un pied sec   que pince      

Un soulier pomponné, joli comme une   fleur.      

       

La ruche qui se joue au bord des   clavicules,      

Comme un ruisseau lascif qui se   frotte au rocher,      

Défend pudiquement des lazzi   ridicules      

Les funèbres appas qu'elle tient à   cacher.      

       

Ses yeux profonds sont faits de vide   et de ténèbres,      

Et son crâne, de fleurs artistement   coiffé,      

Oscille mollement sur ses frêles   vertèbres,      

Ô charme d'un néant follement attifé!      

       

Aucuns t'appelleront une caricature,      

Qui ne comprennent pas, amants ivres   de chair,      

L'élégance sans nom de l'humaine   armature.      

Tu réponds, grand squelette, à mon   goût le plus cher!      

       

Viens-tu troubler, avec ta puissante   grimace,      

La fête de la Vie? Ou quelque vieux   désir,      

Éperonnant encor ta vivante carcasse,      

Te pousse-t-il, crédule, au sabbat du   Plaisir?      

       

Au chant des violons, aux flammes des   bougies,      

Espères-tu chasser ton cauchemar   moqueur,      

Et viens-tu demander au torrent des   orgies      

De rafraîchir l'enfer allumé dans ton   cœur?      

       

Inépuisable puits de sottise et de   fautes!      

De l'antique douleur éternel alambic!      

À travers le treillis recourbé de tes   côtes      

Je vois, errant encor, l'insatiable   aspic.      

       

Pour dire vrai, je crains que ta   coquetterie      

Ne trouve pas un prix digne de ses   efforts;      

Qui, de ces cœurs mortels, entend la   raillerie?      

Les charmes de l'horreur n'enivrent   que les forts!      

       

Le gouffre de tes yeux, plein   d'horribles pensées,      

Exhale le vertige, et les danseurs   prudents      

Ne contempleront pas sans d'amères   nausées      

Le sourire éternel de tes trente-deux   dents.      

       

Pourtant, qui n'a serré dans ses bras   un squelette,      

Et qui ne s'est nourri des choses du   tombeau?      

Qu'importe le parfum, l'habit ou la   toilette?      

Qui fait le dégoûté montre qu'il se   croit beau.      

       

Bayadère sans nez, irrésistible   gouge,      

Dis donc à ces danseurs qui font les   offusqués:      

"Fiers mignons, malgré l'art des   poudres et du rouge,      

Vous sentez tous la mort! Ô   squelettes musqués,      

       

Antinoüs flétris, dandys à face   glabre,      

Cadavres vernissés, lovelaces chenus,      

Le branle universel de la danse   macabre      

Vous entraîne en des lieux qui ne   sont pas connus!      

       

Des quais froids de la Seine aux   bords brûlants du Gange,      

Le troupeau mortel saute et se pâme,   sans voir      

Dans un trou du plafond la trompette   de l'Ange      

Sinistrement béante ainsi qu'un   tromblon noir.      

       

En tout climat, sous tout soleil, la   Mort t'admire      

En tes contorsions, risible Humanité,      

Et souvent, comme toi, se parfumant   de myrrhe,      

Mêle son ironie à ton insanité!"      

       

русский      

       XCVIII

   L'AMOUR DU MENSONGE      

       

       

Quand je te vois passer, ô ma chère   indolente,      

Au chant des instruments qui se brise   au plafond      

Suspendant ton allure harmonieuse et   lente,      

Et promenant l'ennui de ton regard   profond;      

       

Quand je contemple, aux feux du gaz   qui le colore,      

Ton front pâle, embelli par un   morbide attrait,      

Où les torches du soir allument une   aurore,      

Et tes yeux attirants comme ceux d'un   portrait,      

       

Je me dis: Qu'elle est belle! Et   bizarrement fraîche!      

Le souvenir massif, royale et lourde   tour,      

La couronne, et son cœur, meurtri   comme une pêche,      

Est mûr, comme son corps, pour le   savant amour.      

       

Es-tu le fruit d'automne aux saveurs   souveraines?      

Es-tu vase funèbre attendant quelques   pleurs,      

Parfum qui fait rêver aux oasis   lointaines,      

Oreiller caressant, ou corbeille de   fleurs?      

       

Je sais qu'il est des yeux, des plus   mélancoliques,      

Qui ne recèlent point de secret   précieux;      

Beaux écrins sans joyaux, médaillons   sans reliques,      

Plus vides, plus profonds que   vous-mêmes, ô cieux!      

       

Mais ne suffit-il pas que tu sois   l'apparence,      

Pour réjouir un cœur qui fuit la   vérité?      

Qu'importe ta bêtise ou ton   indifférence?      

Masque ou décor, salut! J'adore ta   beauté.      

       

русский      

       XCIX      

       

       

Je n'ai pas oublié, voisine de la   ville,      

Notre blanche maison, petite mais   tranquille;      

Sa Pomone de plâtre et sa vieille   Vénus      

Dans un bosquet chétif cachant leurs   membres nus,      

Et le soleil, le soir, ruisselant et   superbe      

Qui, derrière la vitre où se brisait   sa gerbe,      

Semblait, grand œil ouvert dans le   ciel curieux,      

Contempler nos dîners longs et   silencieux,      

Répandant largement ses beaux reflets   de cierge      

Sur la nappe frugale et les rideaux   de serge.      

       

русский      

       C      

       

       

La servante au grand cœur dont vous   étiez jalouse,      

Et qui dort son sommeil sous une   humble pelouse,      

Nous devrions pourtant lui porter   quelques fleurs.      

Les morts, les pauvres morts, ont de   grandes douleurs,      

Et quand Octobre souffle, émondeur   des vieux arbres,      

Son vent mélancolique à l'entour de   leurs marbres,      

Certes, ils doivent trouver les   vivants bien ingrats,      

À dormir, comme ils font, chaudement   dans leurs draps,      

Tandis que, dévorés de noires   songeries,      

Sans compagnon de lit, sans bonnes   causeries,      

Vieux squelettes gelés travaillés par   le ver,      

Ils sentent s'égoutter les neiges de   l'hiver      

Et le siècle couler, sans qu'amis ni   famille      

Remplacent les lambeaux qui pendent à   leur grille.      

       

Lorsque la bûche siffle et chante, si   le soir,      

Calme, dans le fauteuil je la voyais   s'asseoir,      

Si, par une nuit bleue et froide de   décembre,      

Je la trouvais tapie en un coin de ma   chambre,      

Grave, et venant du fond de son lit   éternel      

Couver l'enfant grandi de son œil   maternel,      

Que pourrais-je répondre à cette âme   pieuse,      

Voyant tomber des pleurs de sa   paupière creuse?      

       

русский      

       CI

   BRUMES ET PLUIES      

       

       

Ô fins d'automne, hivers, printemps   trempés de boue,      

Endormeuses saisons! Je vous aime et   vous loue      

D'envelopper ainsi mon cœur et mon   cerveau      

D'un linceul vaporeux et d'un vague   tombeau.      

       

Dans cette grande plaine où l'autan   froid se joue,      

Où par les longues nuits la girouette   s'enroue,      

Mon âme mieux qu'au temps du tiède   renouveau      

Ouvrira largement ses ailes de   corbeau.      

       

Rien n'est plus doux au cœur plein de   choses funèbres,      

Et sur qui dès longtemps descendent   les frimas,      

Ô blafardes saisons, reines de nos   climats,      

       

Que l'aspect permanent de vos pâles   ténèbres,      

– Si ce n'est, par un soir sans   lune, deux à deux,      

D'endormir la douleur sur un lit   hasardeux.      

       

русский      

       CII

   RÊVE PARISIEN      

 À   Constantin Guys.      

       

       

       I      

De ce terrible paysage,      

Tel que jamais mortel n'en vit,      

Ce matin encore l'image,      

Vague et lointaine, me ravit.      

       

Le sommeil est plein de miracles!      

Par un caprice singulier      

J'avais banni de ces spectacles      

Le végétal irrégulier,      

       

Et, peintre fier de mon génie,      

Je savourais dans mon tableau      

L'enivrante monotonie      

Du métal, du marbre et de l'eau.      

       

Babel d'escaliers et d'arcades,      

C'était un palais infini,      

Plein de bassins et de cascades      

Tombant dans l'or mat ou bruni;      

       

Et des cataractes pesantes,      

Comme des rideaux de cristal,      

Se suspendaient, éblouissantes,      

À des murailles de métal.      

       

Non d'arbres, mais de colonnades      

Les étangs dormants s'entouraient,      

Où de gigantesques naïades,      

Comme des femmes, se miraient.