1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 
Quae imbuta es   magnete.      

       

Quum vitiorum   tempestas      

Turbabat omnes   semitas,      

Apparuisti, Deitas,      

       

Velut stella   salutaris      

In naufragiis   amaris…      

Suspendam cor tuis   aris!      

       

Piscina plena   virtutis,      

Fons aeternae   juventutis,      

Labris vocem redde   mutis!      

       

Quod erat spurcum,   cremasti;      

Quod rudius,   exaequasti;      

Quod debile,   confirmasti.      

       

In fame mea taberna,      

In nocte mea   lucerna,      

Recte me semper   guberna.      

       

Adde nunc vires   viribus,      

Dulce balneum   suavibus      

Unguentatum   odoribus!      

       

Meos circa lumbos   mica,      

O castitatis lorica,      

Aqua tincta   seraphica;      

       

Patera gemmis   corusca,      

Panis salsus, mollis   esca,      

Divinum vinum,   Francisca!      

       

русский      

       LXI

   À UNE DAME CRÉOLE      

       

       

Au pays parfumé que   le soleil caresse,      

J'ai connu, sous un   dais d'arbres tout empourprés      

Et de palmiers d'où   pleut sur les yeux la paresse,      

Une dame créole aux   charmes ignorés.      

       

Son teint est pâle   et chaud; la brune enchanteresse      

A dans le cou des   airs noblement maniérés;      

Grande et svelte en   marchant comme une chasseresse,      

Son sourire est   tranquille et ses yeux assurés.      

       

Si vous alliez,   Madame, au vrai pays de gloire,      

Sur les bords de la   Seine ou de la verte Loire,      

Belle digne d'orner   les antiques manoirs,      

       

Vous feriez, à   l'abri des ombreuses retraites,      

Germer mille sonnets   dans le cœur des poètes,      

Que vos grands yeux   rendraient plus soumis que vos Noirs.      

       

русский      

       LXII

   MŒSTA ET ERRABUNDA      

       

       

Dis-moi, ton cœur   parfois s'envole-t-il, Agathe,      

Loin du noir océan   de l'immonde cité,      

Vers un autre océan   où la splendeur éclate,      

Bleu, clair,   profond, ainsi que la virginité?      

Dis-moi, ton cœur   parfois s'envole-t-il, Agathe?      

       

La mer, la vaste   mer, console nos labeurs!      

Quel démon a doté la   mer, rauque chanteuse      

Qu'accompagne   l'immense orgue des vents grondeurs,      

De cette fonction   sublime de berceuse?      

La mer, la vaste   mer, console nos labeurs!      

       

Emporte-moi, wagon!   Enlève-moi, frégate!      

Loin! Loin! Ici la   boue est faite de nos pleurs!      

– Est-il vrai   que parfois le triste cœur d'Agathe      

Dise: Loin des   remords, des crimes, des douleurs,      

Emporte-moi, wagon,   enlève-moi, frégate?      

       

Comme vous êtes   loin, paradis parfumé,      

Où sous un clair   azur tout n'est qu'amour et joie,      

Où tout ce que l'on   aime est digne d'être aimé,      

Où dans la volupté   pure le cœur se noie!      

Comme vous êtes   loin, paradis parfumé!      

       

Mais le vert paradis   des amours enfantines,      

Les courses, les   chansons, les baisers, les bouquets,      

Les violons vibrant   derrière les collines,      

Avec les brocs de   vin, le soir, dans les bosquets,      

– Mais le vert   paradis des amours enfantines,      

       

L'innocent paradis,   plein de plaisirs furtifs,      

Est-il déjà plus   loin que l'Inde et que la Chine?      

Peut-on le rappeler   avec des cris plaintifs,      

Et l'animer encor   d'une voix argentine,      

L'innocent paradis   plein de plaisirs furtifs?      

       

русский      

       LXIII

   LE REVENANT      

       

       

Comme les anges à   l'œil fauve,      

Je reviendrai dans   ton alcôve      

Et vers toi   glisserai sans bruit      

Avec les ombres de   la nuit;      

       

Et je te donnerai,   ma brune,      

Des baisers froids   comme la lune      

Et des caresses de   serpent      

Autour d'une fosse   rampant.      

       

Quand viendra le   matin livide,      

Tu trouveras ma   place vide,      

Où jusqu'au soir il   fera froid.      

       

Comme d'autres par   la tendresse,      

Sur ta vie et sur ta   jeunesse,      

Moi, je veux régner   par l'effroi.      

       

русский      

       LXIV

   SONNET D'AUTOMNE      

       

       

Ils me disent, tes   yeux, clairs comme le cristal:      

"Pour toi,   bizarre amant, quel est donc mon mérite?"      

– Sois   charmante et tais-toi! Mon cœur, que tout irrite,      

Excepté la candeur   de l'antique animal,      

       

Ne veut pas te   montrer son secret infernal,      

Berceuse dont la   main aux longs sommeils m'invite,      

Ni sa noire légende   avec la flamme écrite.      

Je hais la passion   et l'esprit me fait mal!      

       

Aimons-nous   doucement. L'Amour dans sa guérite,      

Ténébreux, embusqué,   bande son arc fatal.      

Je connais les   engins de son vieil arsenal:      

       

Crime, horreur et   folie! – Ô pâle marguerite!      

Comme moi n'es-tu   pas un soleil automnal,      

Ô ma si blanche, ô   ma si froide Marguerite?      

       

русский      

       LXV

   TRISTESSES DE LA LUNE      

       

       

Ce soir, la lune   rêve avec plus de paresse;      

Ainsi qu'une beauté,   sur de nombreux coussins,      

Qui d'une main   distraite et légère caresse      

Avant de s'endormir   le contour de ses seins,      

       

Sur le dos satiné   des molles avalanches,      

Mourante, elle se   livre aux longues pâmoisons,      

Et promène ses yeux   sur les visions blanches      

Qui montent dans   l'azur comme des floraisons.      

       

Quand parfois sur ce   globe, en sa langueur oisive,      

Elle laisse filer   une larme furtive,      

Un poète pieux,   ennemi du sommeil,      

       

Dans le creux de sa   main prend cette larme pâle,      

Aux reflets irisés   comme un fragment d'opale,      

Et la met dans son   cœur loin des yeux du soleil.      

       

русский      

       LXVI

   LES CHATS      

       

       

Les amoureux   fervents et les savants austères      

Aiment également,   dans leur mûre saison,      

Les chats puissants   et doux, orgueil de la maison,      

Qui comme eux sont   frileux et comme eux sédentaires.      

       

Amis de la science   et de la volupté,      

Ils cherchent le   silence et l'horreur des ténèbres;      

L'Érèbe les eût pris   pour ses coursiers funèbres,      

S'ils pouvaient au   servage incliner leur fierté.      

       

Ils prennent en   songeant les nobles attitudes      

Des grands sphinx   allongés au fond des solitudes,      

Qui semblent   s'endormir dans un rêve sans fin;      

       

Leurs reins féconds   sont pleins d'étincelles magiques,      

Et des parcelles   d'or, ainsi qu'un sable fin,      

Étoilent vaguement   leurs prunelles mystiques.      

       

русский      

       LXVII

   LES HIBOUX      

       

       

Sous les ifs noirs   qui les abritent,      

Les hiboux se   tiennent rangés,      

Ainsi que des dieux   étrangers,      

Dardant leur œil   rouge. Ils méditent.      

       

Sans remuer ils se   tiendront      

Jusqu'à l'heure   mélancolique      

Où, poussant le   soleil oblique,      

Les ténèbres s'établiront.      

       

Leur attitude au   sage enseigne      

Qu'il faut en ce   monde qu'il craigne      

Le tumulte et le   mouvement;      

       

L'homme ivre d'une   ombre qui passe      

Porte toujours le   châtiment      

D'avoir voulu   changer de place.      

       

русский      

       LXVIII

   LA PIPE      

       

       

Je suis la pipe d'un   auteur;      

On voit, à   contempler ma mine      

D'Abyssinienne ou de   Cafrine,      

Que mon maître est   un grand fumeur.      

       

Quand il est comblé   de douleur,      

Je fume comme la   chaumine      

Où se prépare la   cuisine      

Pour le retour du   laboureur.      

       

J'enlace et je berce   son âme      

Dans le réseau   mobile et bleu      

Qui monte de ma   bouche en feu,      

       

Et je roule un   puissant dictame      

Qui charme son cœur   et guérit      

De ses fatigues son   esprit.      

       

русский      

       LXIX

   LA MUSIQUE      

       

       

La musique souvent   me prend comme une mer!      

   Vers ma pâle   étoile,      

Sous un plafond de   brume ou dans un vaste éther,      

   Je mets à la   voile;      

       

La poitrine en avant   et les poumons gonflés      

   Comme de la   toile,      

J'escalade le dos   des flots amoncelés      

   Que la nuit me   voile;      

       

Je sens vibrer en   moi toutes les passions      

   D'un vaisseau qui   souffre;      

Le bon vent, la   tempête et ses convulsions      

       

   Sur l'immense   gouffre      

Me bercent. D'autres   fois, calme plat, grand miroir      

   De mon désespoir!      

       

русский      

       LXX

   SÉPULTURE      

       

       

Si par une nuit   lourde et sombre      

Un bon chrétien, par   charité,      

Derrière quelque   vieux décombre      

Enterre votre corps   vanté,      

       

À l'heure où les   chastes étoiles      

Ferment leurs yeux   appesantis,      

L'araignée y fera   ses toiles,      

Et la vipère ses   petits;      

       

Vous entendrez toute   l'année      

Sur votre tête   condamnée      

Les cris lamentables   des loups      

       

Et des sorcières faméliques,      

Les ébats des   vieillards lubriques      

Et les complots des   noirs filous.      

       

русский      

       LXXI

   UNE GRAVURE FANTASTIQUE      

       

       

Ce spectre singulier   n'a pour toute toilette,      

Grotesquement campé   sur son front de squelette,      

Qu'un diadème   affreux sentant le carnaval.      

Sans éperons, sans   fouet, il essouffle un cheval,      

Fantôme comme lui,   rosse apocalyptique,      

Qui bave des naseaux   comme un épileptique.      

Au travers de   l'espace ils s'enfoncent tous deux,      

Et foulent l'infini   d'un sabot hasardeux.      

Le cavalier promène   un sabre qui flamboie      

Sur les foules sans   nom que sa monture broie,      

Et parcourt, comme   un prince inspectant sa maison,      

Le cimetière immense   et froid, sans horizon,      

Où gisent, aux   lueurs d'un soleil blanc et terne,      

Les peuples de   l'histoire ancienne et moderne.      

       

русский      

       LXXII

   LE MORT JOYEUX      

       

       

Dans une terre   grasse et pleine d'escargots      

Je veux creuser   moi-même une fosse profonde,      

Où je puisse à   loisir étaler mes vieux os      

Et dormir dans   l'oubli comme une requin dans l'onde.      

       

Je hais les   testaments et je hais les tombeaux;      

Plutôt que   d'implorer une larme du monde,      

Vivant, j'aimerais   mieux inviter les corbeaux      

À saigner tous les   bouts de ma carcasse immonde.      

       

Ô vers! Noirs   compagnons sans oreille et sans yeux,      

Voyez venir à vous   un mort libre et joyeux;      

Philosophes viveurs,   fils de la pourriture,      

       

À travers ma ruine   allez donc sans remords,      

Et dites-moi s'il   est encor quelque torture      

Pour ce vieux corps   sans âme et mort parmi les morts!      

       

русский      

       LXXIII

   LE TONNEAU DE LA HAINE      

       

       

La Haine est le   tonneau des pâles Danaïdes;      

La Vengeance éperdue   aux bras rouges et forts      

A beau précipiter   dans ses ténèbres vides      

De grands seaux   pleins du sang et des larmes des morts,      

       

Le Démon fait des   trous secrets à ces abîmes,      

Par où fuiraient   mille ans de sueurs et d'efforts,      

Quand même elle   saurait ranimer ses victimes,      

Et pour les   pressurer ressusciter leurs corps.      

       

La Haine est un   ivrogne au fond d'une taverne,      

Qui sent toujours la   soif naître de la liqueur      

Et se multiplier   comme l'hydre de Lerne.      

       

– Mais les   buveurs heureux connaissent leur vainqueur,      

Et la Haine est   vouée à ce sort lamentable      

De ne pouvoir jamais   s'endormir sous la table.      

       

русский      

       LXXIV

   LA CLOCHE FÊLÉE      

       

       

Il est amer et doux,   pendant les nuits d'hiver,      

D'écouter, près du   feu qui palpite et qui fume,      

Les souvenirs   lointains lentement s'élever      

Au bruit des   carillons qui chantent dans la brume.      

       

Bienheureuse la   cloche au gosier vigoureux      

Qui, malgré sa   vieillesse, alerte et bien portante,      

Jette fidèlement son   cri religieux,      

Ainsi qu'un vieux   soldat qui veille sous la tente!      

       

Moi, mon âme est   fêlée, et lorsqu'en ses ennuis      

Elle veut de ses   chants peupler l'air froid des nuits,      

Il arrive souvent   que sa voix affaiblie      

       

Semble le râle épais   d'un blessé qu'on oublie      

Au bord d'un lac de   sang, sous un grand tas de morts,      

Et qui meurt, sans   bouger, dans d'immenses efforts.      

       

русский      

       LXXV

   SPLEEN      

       

       

Pluviôse, irrité   contre la ville entière,      

De son urne à grands   flots verse un froid ténébreux      

Aux pâles habitants   du voisin cimetière      

Et la mortalité sur   les faubourgs brumeux.      

       

Mon chat sur le   carreau cherchant une litière      

Agite sans repos son   corps maigre et galeux;      

L'âme d'un vieux   poète erre dans la gouttière      

Avec la triste voix   d'un fantôme frileux.      

       

Le bourdon se   lamente, et la bûche enfumée      

Accompagne en   fausset la pendule enrhumée,      

Cependant qu'en un   jeu plein de sales parfums,      

       

Héritage fatal d'une   vieille hydropique,      

Le beau valet de   cœur et la dame de pique      

Causent sinistrement   de leurs amours défunts.      

       

русский      

       LXXVI

   SPLEEN      

       

       

J'ai plus de   souvenirs que si j'avais mille ans.      

       

Un gros meuble à   tiroirs encombré de bilans,      

De vers, de billets   doux, de procès, de romances,      

Avec de lourds   cheveux roulés dans des quittances,      

Cache moins de   secrets que mon triste cerveau.      

C'est une pyramide,   un immense caveau,      

       

Qui contient plus de   morts que la fosse commune.      

– Je suis un   cimetière abhorré de la lune,      

Où comme des remords   se traînent de longs vers      

Qui s'acharnent   toujours sur mes morts les plus chers.      

Je suis un vieux   boudoir plein de roses fanées,      

Où gît tout un   fouillis de modes surannées,      

Où les pastels   plaintifs et les pâles Boucher,      

Seuls, respirent   l'odeur d'un flacon débouché.      

       

Rien n'égale en   longueur les boiteuses journées,      

Quand sous les   lourds flocons des neigeuses années      

L'ennui, fruit de la   morne incuriosité,      

Prend les   proportions de l'immortalité.      

– Désormais tu   n'es plus, ô matière vivante!      

Qu'un granit entouré   d'une vague épouvante,      

Assoupi dans le fond   d'un Saharah brumeux;      

Un vieux sphinx   ignoré du monde insoucieux,      

Oublié sur la carte,   et dont l'humeur farouche      

Ne chante qu'aux   rayons du soleil qui se couche.      

       

русский      

       LXXVII

   SPLEEN      

       

       

Je suis comme le roi   d'un pays pluvieux,      

Riche, mais   impuissant, jeune et pourtant très-vieux,      

Qui, de ses   précepteurs méprisant les courbettes,      

S'ennuie avec ses   chiens comme avec d'autres bêtes.      

Rien ne peut   l'égayer, ni gibier, ni faucon,      

Ni son peuple   mourant en face du balcon.      

Du bouffon favori la   grotesque ballade      

Ne distrait plus le   front de ce cruel malade;      

Son lit fleurdelisé   se transforme en tombeau,      

Et les dames   d'atour, pour qui tout prince est beau,      

Ne savent plus   trouver d'impudique toilette      

Pour tirer un souris   de ce jeune squelette.      

Le savant qui lui   fait de l'or n'a jamais pu      

De son être extirper   l'élément corrompu,      

Et dans ces bains de   sang qui des Romains nous viennent,      

Et dont sur leurs   vieux jours les puissants se souviennent,      

Il n'a su réchauffer   ce cadavre hébété      

Où coule au lieu de   sang l'eau verte du Léthé.      

       

русский      

       LXXVIII

   SPLEEN      

       

       

Quand le ciel bas et   lourd pèse comme un couvercle      

Sur l'esprit   gémissant en proie aux longs ennuis,      

Et que de l'horizon   embrassant tout le cercle      

Il nous verse un   jour noir plus triste que les nuits;      

       

Quand la terre est   changée en un cachot humide,      

Où l'Espérance,   comme une chauve-souris,      

S'en va battant les   murs de son aile timide      

Et se cognant la   tête à des plafonds pourris;      

       

Quand la pluie   étalant ses immenses traînées,      

D'une vaste prison   imite les barreaux,      

Et qu'un peuple muet   d'infâmes araignées      

Vient tendre ses   filets au fond de nos cerveaux,      

       

Des cloches tout à   coup sautent avec furie      

Et lancent vers le   ciel un affreux hurlement,      

Ainsi que des   esprits errants et sans patrie      

Qui se mettent à   geindre opiniâtrement.      

       

– Et de longs   corbillards, sans tambours ni musique,      

Défilent lentement   dans mon âme; l'Espoir,      

Vaincu, pleure, et   l'Angoisse atroce, despotique,      

Sur mon crâne   incliné plante son drapeau noir.      

       

русский      

       LXXIX

   OBSESSION      

       

       

Grands bois, vous   m'effrayez comme des cathédrales;      

Vous hurlez comme   l'orgue; et dans nos cœurs maudits,      

Chambres d'éternel   deuil où vibrent de vieux râles,      

Répondent les échos   de vos De profundis.      

       

Je te hais, Océan!   Tes bonds et tes tumultes,      

Mon esprit les   retrouve en lui; ce rire amer      

De l'homme vaincu,   plein de sanglots et d'insultes,      

Je l'entends dans le   rire énorme de la mer.      

       

Comme tu me   plairais, ô nuit! Sans ces étoiles      

Dont la lumière   parle un langage connu!      

Car je cherche le   vide, et le noir, et le nu!