1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 
      веселый ребенок.    

         

           А кругом!    

      Смеяться.    

      Флаги.    

      Стоцветное.    

      Мимо.    

      Вздыбились.    

      Тысячи.    

      Насквозь.    

      Бегом.    

      В каждом юноше порох  Маринетти*,    

      в каждом старце мудрость Гюго.    

         

           Губ не хватит улыбке  столицей.    

      Все    

      из квартир    

      на площади    

      вон!    

      Серебряными мячами    

      от столицы к столице    

      раскинем веселие,    

      смех,    

      звон!    

         

           Не поймешь —    

      это воздух,    

      цветок ли,    

      птица ль!    

      И поет,    

      и благоухает,    

      и пестрое сразу, —    

      но от этого    

      костром разгораются лица    

      и сладчайшим вином пьянеет  разум.    

      И не только люди    

      радость личью    

      расцветили,    

      звери франтовато завили руно,    

      вчера бушевавшие    

      моря,    

      мурлыча,    

      легли у ног.    

         

           Не поверишь,    

      что плыли,    

      смерть изрыгав, они.    

      В трюмах,    

      навек забывших о порохе,    

      броненосцы    

      провозят в тихие гавани    

      всякого вздора яркие ворохи.    

         

           Кому же страшны пушек  шайки —    

      эти,    

      кроткие,    

      рвут?    

      Они    

      перед домом,    

      на лужайке,    

      мирно щиплют траву.    

         

           Смотрите,    

      не шутка,    

      не смех сатиры —    

      средь бела дня,    

      тихо,    

      попарно,    

      цари-задиры    

      гуляют под присмотром нянь.    

         

           Земля,    

      откуда любовь такая нам?    

      Представь —    

      там    

      под деревом    

      видели    

      с Каином    

      играющего в шашки Христа.    

         

           Не видишь,    

      прищурилась, ищешь?    

      Глазенки — щелки две.    

      Шире!    

      Смотри,    

      мои глазища —    

      всем открытая собора дверь.    

         

           Люди! —    

      любимые,    

      нелюбимые,    

      знакомые,    

      незнакомые,    

      широким шествием излейтесь в  двери те.    

      И он,    

      свободный,    

      ору о ком я,    

      человек —    

      придет он,    

      верьте мне,    

      верьте!    

         

        [1915–1916 ]    

               Человек*    

        

    Священнослужителя мира, отпустителя всех грехов, —  солнца ладонь на голове моей.    

    Благочестивейшей из монашествующих — ночи облачение на  плечах моих.    

    Дней любви моей тысячелистое Евангелие целую.    

        

           Звенящей болью любовь  замоля,    

      душой    

      иное шествие чающий,    

      слышу    

      твое, земля:    

      «Ныне отпущаеши!»    

         

           В ковчеге ночи,    

      новый Ной,    

      я жду —    

      в разливе риз    

      сейчас придут,    

      придут за мной    

      и узел рассекут земной    

      секирами зари.    

      Идет!    

      Пришла.    

      Раскуталась.    

      Лучи везде!    

      Скребут они.    

      Запели петли утло,    

      и тихо входят будни    

      с их шелухою сутолок.    

         

           Солнце снова.    

      Зовет огневых воевод.    

      Барабанит заря,    

      и туда,    

      за земную грязь вы!    

      Солнце!    

      Что ж,    

      своего    

      глашатая    

      так и забудешь разве?    

         

            Рождество Маяковского    

        

Пусть, науськанные современниками, пишут глупые историки:  «Скушной и неинтересной жизнью жил замечательный поэт».    

        

           Знаю,    

      не призовут мое имя    

      грешники,    

      задыхающиеся в аду.    

      Под аплодисменты попов    

      мой занавес не опустится на  Голгофе.    

      Так вот и буду    

      в Летнем саду*    

      пить мой утренний кофе.    

         

           В небе моего Вифлеема*    

      никаких не горело знаков,    

      никто не мешал    

      могилами    

      спать кудроголовым волхвам*.    

      Был абсолютно как все    

      — до тошноты одинаков —    

      день    

      моего сошествия к вам.    

      И никто    

      не догадался намекнуть    

      недалекой    

      неделикатной звезде:    

         

           «Звезда — мол —    

      лень сиять напрасно вам!    

      Если не    

      человечьего рождения день,    

      то чёрта ль,    

      звезда,    

      тогда еще    

      праздновать?!»    

         

           Судите:    

      говорящую рыбёшку*    

      выудим нитями невода    

      и поем,    

      поем золотую,    

      воспеваем рыбачью удаль.    

      Как же    

      себя мне не петь,    

      если весь я —    

      сплошная невидаль,    

      если каждое движение мое —    

      огромное,    

      необъяснимое чудо.    

         

           Две стороны обойдите.    

      В каждой    

      дивитесь пятилучию.    

      Называется «Руки».    

      Пара прекрасных рук!    

      Заметьте:    

      справа налево двигать могу    

      и слева направо.    

      Заметьте:    

      лучшую    

      шею выбрать могу    

      и обовьюсь вокруг.    

         

           Черепа шкатулку вскройте —    

      сверкнет    

      драгоценнейший ум.    

      Есть ли,    

      чего б не мог я!    

      Хотите,    

      новое выдумать могу    

      животное?    

      Будет ходить    

      двухвостое    

      или треногое.    

      Кто целовал меня —    

      скажет,    

      есть ли    

      слаще слюны моей сока.    

      Покоится в нем у меня    

      прекрасный    

      красный язык.    

      «О-го-го» могу —    

      зальется высоко, высоко.    

      «О-ГО-ГО» могу —    

      и — охоты поэта сокол —    

      голос    

      мягко сойдет на низы.    

      Всего не сочтешь!    

      Наконец,    

      чтоб в лето    

      зимы,    

      воду в вино превращать чтоб мог  —    

      у меня    

      под шерстью жилета    

      бьется    

      необычайнейший комок.    

      Ударит вправо — направо  свадьбы.    

      Налево грохнет — дрожат миражи.    

      Кого еще мне    

      любить устлать бы?    

      Кто ляжет    

      пьяный,    

      ночами ряжен?    

         

           Прачечная.    

      Прачки.    

      Много и мокро.    

      Радоваться, что ли, на мыльные  пузыри?    

      Смотрите,    

      исчезает стоногий окорок!    

      Кто это?    

      Дочери неба и зари?    

         

           Булочная.    

      Булочник.    

      Булки выпек.    

      Что булочник?    

      Мукой измусоленный ноль.    

      И вдруг    

      у булок    

      загибаются грифы скрипок.    

      Он играет.    

      Всё в него влюблено.    

         

           Сапожная.    

      Сапожник.    

      Прохвост и нищий.    

      Надо    

      на сапоги    

      какие-то головки.    

      Взглянул —    

      и в арфы распускаются голенища.    

      Он в короне.    

      Он принц.    

      Веселый и ловкий.    

         

           Это я    

      сердце флагом поднял.    

      Небывалое чудо двадцатого века!    

         

           И отхлынули паломники от  гроба господня.    

      Опустела правоверными древняя  Мекка*.    

         

            Жизнь Маяковского    

        

           Ревом встревожено логово  банкиров, вельмож и дожей.    

      Вышли    

      латы,    

      золото тенькая.    

         

           «Если сердце всё,    

      то на что,    

      на что же    

      вас нагреб, дорогие деньги, я?    

      Как смеют петь,    

      кто право дал?    

      Кто дням велел июлиться?    

      Заприте небо в провода!    

      Скрутите землю в улицы!    

      Хвалился:    

      «Руки?!»    

      На ружье ж!    

      Ласкался днями летними?    

      Так будешь —    

      весь! —    

      колюч, как еж.    

      Язык оплюйте сплетнями!»    

         

           Загнанный в земной загон,    

      влеку дневное иго я.    

      А на мозгах    

      верхом    

      «Закон»,    

      на сердце цепь —    

      «Религия».    

         

           Полжизни прошло, теперь не  вырвешься.    

      Тысячеглаз надсмотрщик, фонари,  фонари, фонари…    

      Я в плену.    

      Нет мне выкупа!    

      Оковала земля окаянная.    

      Я бы всех в любви моей выкупал,    

      да в дома обнесен океан ее!    

         

           Кричу…    

      и чу!    

      ключи звучат!    

      Тюремщика гримаса.    

      Бросает    

      с острия луча    

      клочок гнилого мяса.    

         

           Под хохотливое    

      «Ага!»    

      бреду по бреду жара.    

      Гремит,    

      приковано к ногам,    

      ядро земного шара.    

         

           Замкнуло золото ключом    

      глаза.    

      Кому слепого весть?    

      Навек    

      теперь я    

      заключен    

      в бессмысленную повесть!    

         

           Долой высоких вымыслов  бремя!    

      Бунт    

      муз обреченного данника.    

      Верящие в павлинов    

      — выдумка Брэма*! —    

      верящие в розы    

      — измышление досужих  ботаников! —    

      мое    

      безупречное описание земли    

      передайте из рода в род.    

         

           Рвясь из меридианов,    

      атласа арок,    

      пенится,    

      звенит золотоворот    

      франков,    

      долларов,    

      рублей,    

      крон,    

      иен,    

      марок.    

         

           Тонут гении, курицы,  лошади, скрипки.    

      Тонут слоны.    

      Мелочи тонут.    

      В горлах,    

      в ноздрях,    

      в ушах звон его липкий.    

      «Спасите!»    

      Места нет недоступного стону.    

         

           А посредине,    

      обведенный невозмутимой каймой,    

      целый остров расцветоченного  ковра.    

      Здесь    

      живет    

      Повелитель Всего —    

      соперник мой,    

      мой неодолимый враг.    

      Нежнейшие горошинки на тонких  чулках его.    

      Штанов франтовских  восхитительны полосы.    

      Галстук,    

      выпестренный ахово,    

      с шеищи    

      по глобусу пуза расползся.    

         

           Гибнут кругом.    

      Но, как в небо бурав,    

      в честь    

      твоего — сиятельный — сана:    

      Бр-р-а-во!    

      Эвива!    

      Банзай!    

      Ура!    

      Гох!    

      Гип-гип!    

      Вив!    

      Осанна!    

         

           Пророков могущество в  громах винят.    

      Глупые!    

      Он это    

      читает Локка*!    

      Нравится.    

      От смеха    

      на брюхе    

      звенят,    

      молнятся целые цепи брелоков.    

      Онемелые    

      стоим    

      перед делом эллина.    

      Думаем:    

      «Кто бы,    

      где бы,    

      когда бы?»    

      А это    

      им    

      покойному Фидию* велено:    

      «Хочу,    

      чтоб из мрамора    

      пышные бабы».    

         

           Четыре часа —    

      прекрасный повод:    

      «Рабы,    

      хочу отобедать заново!»    

      И бог    

      — его проворный повар —    

      из глин    

      сочиняет мясо фазаново.    

      Вытянется,    

      самку в любви олелеяв.    

      «Хочешь    

      бесценнейшую из звездного  скопа?»    

      И вот    

      для него    

      легион Галилеев    

      елозит по звездам в глаза  телескопов.    

         

           Встрясывают революции  царств тельца,    

      меняет погонщиков человечий  табун,    

      но тебя,    

      некоронованного сердец  владельца,    

      ни один не трогает бунт!    

         

            Страсти Маяковского    

        

           Слышите?    

      Слышите лошажье ржанье?    

      Слышите?    

      Слышите вопли автомобильи?    

      Это идут,    

      идут горожане    

      выкупаться в Его обилии.    

         

           Разлив людей.    

      Затерся в люд,    

      расстроенный и хлюпкий.    

      Хватаюсь за уздцы.    

      Ловлю    

      за фалды и за юбки.    

         

           Что это?    

      Ты?    

      Туда же ведома?!    

      В святошестве изолгалась!    

      Как красный фонарь у публичного  дома,    

      кровав    

      налившийся глаз.    

         

           Зачем тебе?    

      Остановись!    

      Я знаю радость слаже!    

      Надменно лес ресниц навис.    

      Остановись!    

      Ушла уже…    

         

           Там, возносясь над  головами, Он.    

         

           Череп блестит,    

      Хоть надень его на ноги,    

      безволосый,    

      весь рассиялся в лоске.    

      Только    

      у пальца безымянного    

      на последней фаланге    

      три    

      из-под бриллианта —