---

Роберт Рождественский - 210 шагов - Мир [1975-1978 ]
Известность произведения: Низкая

Мы -
жители Земли -
богатыри.

Бессменно
от зари и до зари,
зимой и летом,
в полднях и ночах
мы тащим тяжесть
на своих плечах...
Несём мы груз
промчавшихся годов,
пустых надежд
и долгих холодов,
отметины
от чьих-то губ
и рук,
нелепых ссор,
бессмысленных разлук,
случайных дружб
и неслучайных встреч.
Всё это так,
да не об этом
речь!
Привычный груз
не весит ничего...

Но,
не считая этого всего,
любой из нас
несёт пятнадцать тонн!..
Наверное,
вы знаете о том?
Наверно,
вам приятно жить в тепле?..

А между тем
на маленькой
Земле
накоплено
так много
разных бомб,
что, сколько их,
не знает даже бог!..

Пока что эти бомбы
мирно спят.
И может,
было б незачем опять
о бомбах
вспоминать и говорить...
Но если только
взять
и разделить
взрывчатку,
запрессованную в них,
на всех людей -
здоровых и больных,
слепых и зрячих,
старцев и юнцов,
на гениев,
трудяг
и подлецов,
на всех - без исключения -
людей
в их первый день
и в их последний день,
живущих
в прокопчённых городах,
копающихся
в собственных садах,
на всех людей! -
и посчитать потом,
на каждом будет
по пятнадцать тонн!
Живём мы.
И несёт любой из нас
пятнадцать тонн взрывчатки.
Про запас...

Светло смеётся женщина в гостях.
Грустит в холодном доме
холостяк.
Рыбак
по речке спиннингом стегнул.
Матрос
за стойкой кабака
уснул.
Пилот мурлычет
в небе голубом.
Пятнадцать тонн на каждом!
На любом!..
Плисецкая
танцует вечный
вальс.
Богатыри!
Я уважаю
вас...

Охотник
пробирается тайгой.
Шериф
бездумно смотрит на огонь.
Студент готовится
спихнуть зачёт.
Хозяйка
пудинг яблочный печёт.
Рокочет на эстраде
баритон.
На каждом из живых -
пятнадцать тонн!..

Прыгун дрожит
не потому, что трус:
«Как вознести над планкой
этот груз?!.»
Старик
несёт из булочной батон
в авоське.
И свои пятнадцать тонн
он тащит за плечами,
как рюкзак.
И дым усталости
в его глазах...
Без отдыха
работает роддом.
Смешное,
слабенькое существо
едва рождается,
а для него
уже припасено
пятнадцать тонн.
Пятнадцать тонн
на слабеньких плечах!
Вот почему
все дети
так кричат...

...Сквозь смех и боль,
сквозь суету и сон
мы эту ношу
медленно
несём.
Ей подставляем
плечи и горбы,
влачим её по жизни,
как рабы!
Её не сбросить,
в землю не зарыть,
не утопить,
врагу не подарить...
А ноша эта -
чёрт её возьми! -
придумана и создана
людьми!
Людьми самими
произведена.
В секретные бумаги
внесена.
Нацелена
и взвешена уже...

Ну как теперь?
Живёт у вас в душе
надежда
этот шар земной
спасти?..

Шлагбаумом,
застывшим на пути, -
протянутая
детская рука.
Взрывчатки - вдоволь.
Хлеба -
ни куска.
Взрывчатки - вдоволь.
По пятнадцать тонн...

Земля
утробный исторгает стон!
Ей хочется
забыться поскорей.
Ей страшно
за своих
богатырей!..
Пока -
пятнадцать тонн.
А завтра -
что?
А через десять лет?
А через сто?
Пусть даже без войны,
без взрывов пусть...
Богатыри,
да разве это -
путь?!.

...И снова ночь
висит над головой.
Бездонная,
как склад пороховой.

Шаги

Для сердца
любая окраина -
близко.
Границей
очерчена наша Земля.
Но в каждом селенье
стоят
обелиски,
похожие чем-то
на башни
Кремля...
Стоят обелиски
над памятью вечной,
над вдовьей тоской
да над тёмной водой
с такой же звездою
пятиконечной,
с такой же
спокойной и светлой
звездой.
С такой же,
которая так же
алеет,
которую так же
боятся враги...
Солдаты
сменяются
у Мавзолея,
раздольно и мощно
чеканят шаги!..

Я слышу:
звучат
неумолчные гимны.
Я вижу:
под гроздьями облаков,
летящих над миром,
до каждой
могилы
от Спасских ворот -
двести десять шагов!
До каждой!
Пусть маленькой,
пусть безымянной.
До каждой!
Которую помнит
народ.

По чащам лесным,
по траве непримятой
проторены тропки
от Спасских
ворот...
Сквозь зимние вьюги
и вешние гулы,
под пристальным взглядом
живущих людей
идут
караулы,
встают
караулы
у памятников
посреди площадей!
У скорбных надгробий
встают, бронзовея.
И бронза
становится цветом лица...

Есть память,
которой не будет забвенья.
И слава,
которой не будет конца.

Пуля

Пока эта пуля летела в него...
- Ты о чём?!.
Он умер
в больнице.
И всё это было
не вдруг.
Почти что за месяц
мы знали,
что он - обречён...
Ты помнишь,
как плакал в пустом кабинете
хирург?!
«Какой человек умирает!
Какой человек!..»
Поэт хирургии
полсуток стоял у стола.
Хотел опровергнуть прогнозы.
И -
не опроверг.
Там не было
пули...

- Нет,
всё-таки пуля была!..
На любом надгробье -
два
главных года:
год прихода в этот мир.
И год ухода.

От порога
до другого порога
вьётся-кружит по земле
твоя дорога.
Вьётся-кружит по земле
твоя усталость.
И никто не скажет,
много ль осталось...
Но однажды,
вопреки твоей воле,
обрываются
надежды и хвори!
Обрываются
мечты и печали!
«Прибыл - убыл...» -
в это верят
без печати...

Я разглядываю камень
в испуге:
между датами -
черта,
как след от пули!
След от пули!
След
багряного цвета...
Значит, всё-таки
была
пуля эта!
Значит, всё-таки
смогла
долго мчаться!
Значит, всё-таки
ждала
дня и часа!
Всё ждала она,
ждала,
всё летала!
И -
домчалась.
Дождалась.
Досвистела...
Два числа на камне
время стирает.
След от пули
между ними
пылает!..

Пока эти пули летят, -
(а они летят!) -
пока эти пули летят
в тебя
и в меня,
наполнившись ветром,
осенние сосны гудят,
желтеют в витринах
газеты
вчерашнего дня...
А пули летят!
И нельзя отсидеться в броне,
уехать,
забраться в забытые богом края...

Но где и когда она
встречу
назначила мне -
весёлая пуля,
проклятая пуля моя?!
Ударит
в какой стороне
и с какой стороны?..
Постой!
Да неужто
не может промазать она?!

И вновь
суматошные дни
суетою полны.
Живу я и верю,
что жизнь -
невозможно длинна.
Вот что-то не сделал: «Успею...»
(А пуля летит!..)
«Доделаю после...»
(А пуля смеётся, летя!..)

В сырое окно
неподкупное время
глядит.
И небо
в потерянных звёздах,
как в каплях
дождя...

Ну что же,
на то мы и люди,
чтоб всё понимать.
На то мы и люди,
чтоб верить
в бессмертные сны...
Над детским дыханьем
склонилась
усталая мать.
Горят имена
у подножья
кремлёвской стены...
На то мы и люди,
чтоб помнить
других людей.
На то мы и люди,
чтоб слышать
их голоса...
В оттаявшем небе -
рассветная полоса...
Да будет памятным
каждый
прошедший день!
А каждый грядущий день
да будет воспет!..

Пока эти пули летят,
мы
обязаны жить.
Пока эти пули летят,
мы должны
успеть
вырастить хлеб,
землю спасти,
песню сложить.
...Пока эти пули летят
в тебя и в меня...

Шаги

Двести десять шагов.
Шаг
за шагом.
Надо мной облака
в небе ржавом.
Гул шагов.
Каждый шаг -
будто веха.
Это -
сердце стучит.
Сердце века.

Я на площади,
как на ладони.
Смотрит время в упор:
Что я стОю?
Что я
в жизни могу?
Что я знаю?..
Надо мною
рассвет,
будто знамя.
Смотрит время в упор -
проверяет.
Этот день
на меня
примеряет.
Гул шагов над Москвой.
Грохот эха.
Сердце века
стучит.
Сердце века!
Продолжается бой -
тот -
последний!..
Двести десять
шагов
по вселенной!..

Время
стрелки часов
переставит.
Знаю я:
нас
однажды
не станет.
Мы уйдём.
Мы уже
не вернёмся.
Этой горькой землёй
захлебнёмся.
Этой утренней,
этой
печальной,
неизвестной ещё,
непочатой.
А она
лишь на миг
всколыхнётся.
И, как море,
над нами
сомкнётся.
Нас однажды не будет.
Не станет.
Снова
выпадет снег.
И растает.
Дождь прольётся.
И речка
набухнет.
Мы
уйдём насовсем.
Нас
не будет.
Превратимся
в туман.
В горстку праха...

Но
останется жить
наша
правда!
Мы
своё отгорим.
Отболеем...

Но
от имени
нас
будет
Ленин!
И от имени
нас
будут эти
двести десять шагов
по планете!
The script ran 0.001 seconds.