---

Семён Надсон - На могиле А. И. Герцена [1885 - 1886 ]
Известность произведения: Низкая

Посвящается Н. А. Белоголовому


1

На полдень от нашего скудного края,
Под небом цветущей страны,
Где в жёлтые скалы стучит, не смолкая,
Прибой средиземной волны,
Где лес апельсинов изломы и склоны
Зубчатых холмов осенил
И Ницца на солнце купает балконы
Своих беломраморных вилл, -
Есть хмурый утёс: словно чуткая стая
На отдых слетевшихся птиц,
Белеет на нём, в цветниках утопая,
Семья молчаливых гробниц.

2

Едва на востоке заря просияет
За синею цепью холмов,
Туда она первый свой отблеск роняет -
На мрамор могильных крестов.
А ночью там дремлют туманы и тучи
Волнами клубящейся мглы,
Как флёром, окутав изрытые кручи
Косматой и мрачной скалы.
И видно оттуда, как даль горизонта
Сливается с зыбью морской
И как серебрится на Альпах Пьемонта
В лазури покров снеговой.
И город оттуда видать: под ногами
Он весь, как игрушка, лежит,
Теснится к волнам, зеленеет садами,
И дышит, и жизнью кипит!..

3

Шумна многолюдная Ницца зимою:
Движенья и блеска полна,
Вдоль стройных бульваров нарядной толпою
За полночь пестреет она;
Гремят экипажи, снуют пешеходы,
Звенят мандолины певцов,
Взметают фонтаны жемчужные воды
В таинственном мраке садов.
И только скалистый утёс, наклонённый
Над буйным прибоем волны,
Как сказочный витязь, стоит, погружённый
В свои одинокие сны...
Стоит он - и мрачные тени бросает
На радостно-светлый залив,
И знойный мистраль шелестит и вздыхает
В листве её пышных олив.

4

Пришлец, северянин, - ещё с колыбели
Привыкнув в отчизне моей
К тоскливым напевам декабрьской метели
И шуму осенних дождей, -
На роскошь изнеженной южной природы
Глядел я с холодной тоской,
И город богатства, тщеславья и моды
Казался мне душной тюрьмой...
Но был уголок в нём, где я забывался:
Бессильно смолкая у ног,
Докучливым шумом туда не врывался
Веселья и жизни поток.
То был уголок на утёсе угрюмом:
Под сень его мирных могил
Я часто, отдавшись излюбленным думам,
От праздной толпы уходил.

5

Среди саркофагов и урн погребальных,
Среди обветшалых крестов
И мраморных женщин, красиво-печальных
В оградах своих цветников, -
Там ждал меня кто-то, как я, одинокий.
Как я, на чужих берегах
Страдальческий образ отчизны далёкой
Хранивший в заветных мечтах.
Отлитый из меди, тяжёлой пятою
На мраморный цоколь ступив,
Как будто живой он вставал предо мною
Под тёмным намётом олив.
В чертах - величавая грусть вдохновенья,
Раздумье во взоре немом,
И руки на медной груди без движенья
Прижаты широким крестом...

6

Так вот где, боец, утомлённый борьбою,
Последний приют ты нашёл!
Сюда не нагрянет жестокой грозою
Терзавший тебя произвол.
Из скорбной отчизны к тебе не домчится
Бряцанье позорных цепей.
Скажи ж мне: легко и спокойно ли спится
Тебе меж свободных людей?
Тебя я узнал. Ты в минувшие годы
Так долго, так гордо страдал!
Как колокол правды, добра и свободы,
С чужбины твой голос звучал.
Он совесть будил в нас, он звал на работу,
Он звал нас сплотиться тесней,
И был ненавистен насилью и гнёту
Язык твоих смелых речей!..
The script ran 0.001 seconds.