---

Георгий Петрович Гладков - Троица [1964]
Известность произведения: Низкая
Метки: Сборник

Застлало  небо  мутной  пеленою
Прохладным  летом  на  дворе,
Под  Троицу  печальной  чередою,
Умершие  приходят  на  заре…

Мне  оттого  под  утро  плохо  спится,
И  слёзы  горькие  в  глазах, -
Что  прошлое  уже  не  возвратится,
И  от  любимых  только, - прах…

Остались  в  памяти  мгновенья,
Разлуки  с  мамой  навсегда;
Она  осталась  на  мученья,
Меня  отправив  в  тыл  тогда…

Теперь  гранит  нас  разделяет, -
Блокады  зримая  черта, -
И  дата  чёрная  зияет
На  тех  могилах, - сорок  два.

Наш  эшелон  уже  отходит,
В  далёкий  тыл  везёт  нас  он;
Вокзал  московский  нас  проводит;
Толпой  наполнен  весь  перрон...

И  мать  в  толпе,  в  берете  красном,
Стоит  с  заплаканным  лицом,
Милее  всех,  и  всех  прекрасней,
И  робко  машет  мне  платком…

И  точка  красная  пропала
В  холодном  сумраке  войны, -
Письмо  последнее  прислала,
Когда  дни  были  сочтены…

Писала  не  своей  рукою, -
Была  от  голода  слаба,
И  встретиться  опять  со  мною, -
Уже  не  вышла  ей  судьба…

Напрасно  кровь  свою  в  больнице,
Давал  приёмный  мой  отец…
Опять  на  фронт  ушёл  он  биться,
Чтоб  горе  заглушить  вконец…

А  через  тридцать  лет  настала,
Ему  уж,  смертная  пора, -
Как  я  сидел  на  одеяле,
Дежуря  с  мачехой  с  утра...


Всего  двенадцать  дней  он  прожил,
С  тех  пор  как  взрезали  живот;
Гноились  швы  на  жёлтой  коже…
Я  точно  знал, - отец  умрёт…

Чтоб  там  врачи  не  говорили:
``Блестяще  всё,  живот, - зашит,
Мы  лишь  желудок  удалили``, -
Рак  никого  не  пощадит…

И  ровно  в  полдень  он  скончался, -
Палата  солнцем  залита;
Стал  реже  пульс...Вот,  потерялся;
Врачи,  подушки,  суета…

Но,  вижу  я  его  живого,
В  военной  форме,  на  коне,
С  улыбкой  ясной,  молодою, -
На  финской  был  он  на  войне…

Младенцем  умер  сын  мой  старший, -
Смерть  от  удушья,  и  во  сне;
Скорбел  отец,  как  ангел  падший, -
То  кара  Божия  на  мне…

Его  вчера,  его  живого,
Я  на  своих  руках  носил,
И  комара  убил  большого,
Который  в  лобик  укусил…

А  нынче  он  лежит  покорно,
В  сосновом  маленьком  гробу…
А  мать  с  отцом,  от  горя  чёрны,
Клянут  зловещую  судьбу…

Когда  отец  его  за  телом,
Спустился  в  сумрачный  подвал,
То  сына  личико  белело, -
На  той  скамье,  где  он  лежал…

Ноябрь,  2004.
The script ran 0 seconds.