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Andre Marie de Chenier - Reste, Reste Avec Nous
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Reste, reste avec nous, ô père des bons vins!
  Dieu propice, ô Bacchus! toi dont les flots divins
  Versent le doux oubli de ces maux qu`on adore;
  Toi, devant qui I`amour s`enfuit et s`évapore,
  Comme de ce cristal aux mobiles éclairs                            
  Tes esprits odorants s`exhalent dans les airs.

  Eh bien! mes pas ont-ils refusé de vous suivre?
  `Nous venons, disiez-vous, te conseiller de vivre.
  Au lieu d`aller gémir, mendier des dédains,
  Suis-nous, si tu le peux. La joie à nos festins                    
  T`appelle. Viens, les fleurs ont couronné la table:
  Viens, viens y consoler ton âme inconsolable.`

  Vous voyez, mes amis, si de ce noble soin
  Mon coeur tranquille et libre avait aucun besoin.
  Camille dans mon coeur ne trouve plus des armes,                   
  Et je l`entends nommer sans trouble, sans alarmes;
  Ma pensée est loin d`elle, et je n`en parle plus;
  Je crois la voir muette et le regard confus,
  Pleurante. Sa beauté présomptueuse et vaine
  Lui disait qu`un captif, une fois dans sa chaîne,                  
  Ne pouvait songer... Mais, que nous font ses ennuis?
  Jeune homme, apporte-nous d`autres fleurs et des fruits.
  Qu`est-ce, amis? nos éclats, nos jeux se ralentissent?
  Que des verres plus grands dans nos mains se remplissent!
  Pourquoi vois-je languir ces vins abandonnés,                      
  Sous le liège tenace encore emprisonnés?
  Voyons si ce premier, fils de l`Andalousie,
  Vaudra ceux dont Madère a formé l`ambroisie,
  Ou ceux dont la Garonne enrichit ses coteaux,
  Ou la vigne foulée aux pressoirs de Cîteaux.                       
  Non, rien n`est plus heureux que le mortel tranquille
  Qui, cher à ses amis, à l`amour indocile,
  Parmi les entretiens, les jeux et les banquets,
  Laisse couler la vie et n`y pense jamais.
  Ah! qu`un front et qu`une âme à la tristesse en proie              
  Feignent malaisément et le rire et la joie!
  Je ne sais, mais partout je l`entends, je la voi;
  Son fantôme attrayant est partout devant moi;
  Son nom, sa voix absente errent dans mon oreille.
  Peut-être aux feux du vin que l`amour se réveille:                 
  Sous les bosquets de Chypre, à Vénus consacrés,
  Bacchus mûrit l`azur de ses pampres dorés.
  J`ai peur que, pour tromper ma haine et ma vengeance,
  Tous ces dieux malfaisants ne soient d`intelligence.
  Du moins il m`en souvient, quand autrefois, auprès                 
  De cette ingrate aimée, en nos festins secrets,
  Je portais à la hâte à ma bouche ravie
  La coupe demi-pleine à ses lèvres saisie,
  Ce nectar, de l`amour ministre insidieux,
  Bien loin de les éteindre, aiguillonnait mes feux.                 
  Ma main courait saisir, de transports chatouillée,
  Sa tête noblement folâtre, échevelée.
  Elle riait; et moi, malgré ses bras jaloux,
  J`arrivais à sa bouche, à ses baisers si doux;
  J`avais soin de reprendre, utile stratagème!                       
  Les fleurs que sur son sein j`avais mises moi-même;
  Et sur ce sein, mes doigts égarés, palpitants,
  Les cherchaient, les suivaient, et les ôtaient longtemps.
  Ah! je l`aimais alors! Je l`aimerais encore,
  Si de tout conquérir la soif qui la dévore                         
  Eût flatté mon orgueil au lieu de l`outrager,
  Si mon amour n`avait qu`un outrage à venger,
  Si vingt crimes nouveaux n`avaient trop su l`éteindre,
  Si je ne l`abhorrais! Ah! qu`un coeur est à plaindre
  De s`être à son amour longtemps accoutumé,                         
  Quand il faut n`aimer plus ce qu`on a tant aimé!  Pourquoi, grands dieux! pourquoi la fîtes-vous si belle?
  Mais ne me parlez plus, amis, de l`infidèle:
  Que m`importe qu`un autre adore ses attraits,
  Qu`un autre soit le roi de ses festins secrets;                    
  Que tous deux en riant ils me nomment peut-être;
  De ses cheveux épars qu`un autre soit le maître;
  Qu`un autre ait ses baisers, son coeur; qu`une autre main
  Poursuive lentement des bouquets sur son sein?
  Un autre! Ah! je ne puis en souffrir la pensée!                    
  Riez, amis; nommez ma fureur insensée.
  Vous n`aimez pas, et j`aime, et je brûle, et je pars
  Me coucher sur sa porte, implorer ses regards;
  Elle entendra mes pleurs, elle verra mes larmes;
  Et dans ses yeux divins, pleins de grâces, de charmes,             
  Le sourire ou la haine, arbitres de mon sort,
  Vont ou me pardonner, ou prononcer ma mort.
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