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Victor Hugo - En marchant le matin
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Puisque là-bas s`entr`ouvre une porte vermeille, 
Puisque l`aube blanchit le bord de l`horizon, 
Pareille au serviteur qui le premier s`éveille 
Et, sa lampe à la main, marche dans la maison,

Puisqu`un blême rayon argente la fontaine, 
Puisqu`à travers les bois l`immense firmament 
Jette une lueur pâle et calme que la plaine 
Regarde vaguement,

Puisque le point du jour sur les monts vient d`éclore, 
Je m`en vais dans les champs tristes, vivants et doux ; 
Je voudrais bien savoir où l`on trouve une aurore 
Pour cette sombre nuit que nous avons en nous !

Que fait l`homme ? La vie est-elle une aventure ? 
Que verra-t-on après et de l`autre côté ? 
Tout frissonne. Est-ce à moi que tu parles, nature, 
Dans cette obscurité ?
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