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Victor Hugo - Ecrit en 1827
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I

Je suis triste quand je vois l`homme. 
Le vrai décroît dans les esprits. 
L`ombre qui jadis noya Rome 
Commence à submerger Paris.

Les rois sournois, de peur des crises, 
Donnent aux peuples un calmant. 
Ils font des boîtes à surprises 
Qu`ils appellent charte et serment.

Hélas ! nos anges sont vampires ; 
Notre albâtre vaut le charbon ; 
Et nos meilleurs seraient les pires 
D`un temps qui ne serait pas bon.

Le juste ment, le sage intrigue ; 
Notre douceur, triste semblant, 
N`est que la peur de la fatigue 
Qu`on aurait d`être violent.

Notre austérité frelatée 
N`admet ni Hampden ni Brutus ;
Le syllogisme de l`athée 
Est à l`aise dans nos vertus.

Sur l`honneur mort la honte flotte. 
On voit, prompt à prendre le pli, 
Se recomposer en ilote 
Le Spartiate démoli.

Le ciel blêmit ; les fronts végètent ; 
Le pain du travailleur est noir ; 
Et des prêtres insulteurs jettent 
De la fange avec l`encensoir.

C`est à peine, ô sombres années ! 
Si les yeux de l`homme obscurcis, 
L`aube et la raison condamnées, 
Obtiennent de l`ombre un sursis.

Le passé règne ; il nous menace ; 
Le trône est son premier sujet ; 
Apre, il remet sa dent tenace 
Sur l`esprit humain qu`il rongeait.

Le prince est bonhomme ; la rue 
Est pourtant sanglante. - Bravo ! 
Dit Dracon. - La royauté grue 
Monte sur le roi soliveau.

Les actions sont des cloaques, 
Les consciences des égouts ; 
L`un vendrait la France aux cosaques, 
L`autre vendrait l`âme aux hiboux.

La religion sombre emploie 
Pour le sang, la guerre et le fer, 
Les textes du ciel qu`elle ploie 
Au sens monstrueux de l`enfer.

La renommée aux vents répète 
Des noms impurs soir et matin, 
Et l`on peut voir à sa trompette 
De la salive d`Arétin.

La fortune, reine enivrée, 
De ce vieux Paris, notre aïeul, 
Lui met une telle livrée 
Qu`on préférerait le linceul.

La victoire est une drôlesse ; 
Cette vivandière au flanc nu 
Rit de se voir mener en laisse 
Par le premier goujat venu.

Point de Condés, des La Feuillades ; 
Mars et Vénus dans leur clapier ; 
Je n`admire point les oeillades 
De cette fille à ce troupier.

Partout l`or sur la pourriture, 
L`idéal en proie aux moqueurs, 
Un abaissement de stature 
D`accord avec la nuit des coeurs.

II

Mais tourne le dos, ma pensée ! 
Viens ; les bois sont d`aube empourprés 
Sois de la fête ; la rosée 
T`a promise à la fleur des prés.

Quitte Paris pour la feuillée. 
Une haleine heureuse est dans l`air ; 
La vaste joie est réveillée ; 
Quelqu`un rit dans le grand ciel clair.

Viens sous l`arbre aux voix étouffées, 
Viens dans les taillis pleins d`amour 
Où la nuit vont danser les fées 
Et les paysannes le jour.

Viens, on t`attend dans la nature. 
Les martinets sont revenus ; 
L`eau veut te conter l`aventure 
Des bas ôtés et des pieds nus.

C`est la grande orgie ingénue 
Des nids, des ruisseaux, des forêts, 
Des rochers, des fleurs, de la nue ; 
La rose a dit que tu viendrais.

Quitte Paris. La plaine est verte ; 
Le ciel, cherché des yeux en pleurs, 
Au bord de sa fenêtre ouverte 
Met avril, ce vase de fleurs.

L`aube a voulu, l`aube superbe, 
Que pour toi le champ s`animât.
L`insecte est au bout du brin d`herbe 
Comme un matelot au grand mât.

Que t`importe Fouché de Nantes 
Et le prince de Bénévent ! 
Les belles mouches bourdonnantes 
Emplissent l`azur et le vent.

Je ne comprends plus tes murmures 
Et je me déclare content 
Puisque voilà les fraises mûres 
Et que l`iris sort de l`étang.

III

Fuyons avec celle que j`aime. 
Paris trouble l`amour. Fuyons. 
Perdons-nous dans l`oubli suprême 
Des feuillages et des rayons.

Les bois sont sacrés ; sur leurs cimes 
Resplendit le joyeux été ; 
Et les forêts sont des abîmes 
D`allégresse et de liberté.

Toujours les coeurs les plus moroses 
Et les cerveaux les plus boudeurs 
Ont vu le bon côté des choses 
S`éclairer dans les profondeurs.

Tout reluit ; le matin rougeoie ; 
L`eau brille ; on court dans le ravin ;
La gaieté monte sur la joie 
Comme la mousse sur le vin.

La tendresse sort des corolles ; 
Le rosier a l`air d`un amant. 
Comme on éclate en choses folles, 
Et comme on parle innocemment !

Ô fraîcheur du rire ! ombre pure ! 
Mystérieux apaisement ! 
Dans l`immense lueur obscure 
On s`emplit d`éblouissement.

Adieu les vains soucis funèbres ! 
On ne se souvient que du beau. 
Si toute la vie est ténèbres, 
Toute la nature est flambeau.

Qu`ailleurs la bassesse soit grande, 
Que l`homme soit vil et bourbeux, 
J`en souris, pourvu que j`entende 
Une clochette au cou des boeufs.

Il est bien certain que les sources, 
Les arbres pleins de doux ébats, 
Les champs, sont les seules ressources 
Que l`âme humaine ait ici-bas.

Ô solitude, tu m`accueilles 
Et tu m`instruis sous le ciel bleu ; 
Un petit oiseau sous les feuilles, 
Chantant, suffit à prouver Dieu.
Source
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