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Victor Hugo - D`après Albert Dürer
Language: fre
Work rating: Low

Le frêle esquif sur la mer sombre 
Sombre;
La foudre perce d`un éclair
L`air.

C`est minuit. L`eau gémit, le tremble 
Tremble,
Et tout bruit dans le manoir 
Noir;

Sur la tour inhospitalière 
Lierre,
Dans les fossés du haut donjon,
Jonc;

Dans les cours, dans les colossales 
Salles,
Et dans les cloîtres du couvent, 
Vent.

La cloche, de son aile atteinte, 
Tinte,
Et son bruit tremble en s`envolant 
Lent.

Le son qui dans l`air se disperse 
Perce
La tombe où le mort inconnu, 
Nu,

Épelant quelque obscur problème 
Blême,
Tandis qu`au loin le vent mugit, 
Gît.

Tous se répandent dans les ombres, 
Sombres,
Rois, reines, clercs, soudards, nonnains, 
Nains.

La voix qu`ils élèvent ensemble, 
Semble
Le dernier soupir qu`un mourant 
Rend.

Les ombres vont au clair de lune, 
L`une
En mitre et l`autre en chaperon 
Rond.

Celle-ci qui roule un rosaire 
Serre
Dans ses bras un enfant tremblant, 
Blanc.

Celle-là, voilée et touchante, 
Chante
Au bord d`un gouffre où le serpent 
Pend.

D`autres, qui dans l`air se promènent, 
Mènent
Par monts et vaux, des palefrois 
Froids.

L`enfant mort à la pâle joue, 
Joue;
Le gnome grimace, et l`esprit 
Rit.

On dirait que le beffroi pleure; 
L`heure
Semble dire en traînant son glas 
Las:

- Enfant! retourne dans ta tombe! 
Tombe
Sous le pavé des corridors, 
Dors!

L`enfer souillerait ta faiblesse.
Laisse
Ses banquets à tes envieux, 
Vieux.

C`est aller au sabbat trop jeune! 
Jeûne.
Garde-toi de leurs jeux hideux, 
D`eux!

Vois-tu dans la sainte phalange 
L`ange
Qui vient t`ouvrir le paradis, 
Dis? -

Ains la mort nous chasse et nous foule, 
Foule
De héros petits et d`étroits 
Rois.

Attilas, Césars, Cléopâtres, 
Pâtres,
Vieillards narquois et jouvenceaux 
Sots,

Bons évêques à charge d`âmes, 
Dames,
Saints docteurs, lansquenets fougueux, 
Gueux,

Nous serons un jour, barons, prêtres,
Reîtres,
Avec nos voeux et nos remords
Morts.

Pour moi, quand l`ange qui réclame
L`âme
Se viendra sur ma couche, un soir,
Seoir;

Alors, quand sous la pierre froide,
Roide,
Je ferai le somme de plomb,
Long;

Ô toi, qui dans mes fautes mêmes
M`aimes,
Viens vite, si tu te souviens,
Viens

T`étendre à ma droite, endormie,
Mie;
Car on a froid dans le linceul,
Seul.


Le frêle esquif sur la mer sombre 
Sombre;
La foudre perce d`un éclair
L`air.

C`est minuit. L`eau gémit, le tremble 
Tremble,
Et tout bruit dans le manoir 
Noir;

Sur la tour inhospitalière 
Lierre,
Dans les fossés du haut donjon,
Jonc;

Dans les cours, dans les colossales 
Salles,
Et dans les cloîtres du couvent, 
Vent.

La cloche, de son aile atteinte, 
Tinte,
Et son bruit tremble en s`envolant 
Lent.

Le son qui dans l`air se disperse 
Perce
La tombe où le mort inconnu, 
Nu,

Épelant quelque obscur problème 
Blême,
Tandis qu`au loin le vent mugit, 
Gît.

Tous se répandent dans les ombres, 
Sombres,
Rois, reines, clercs, soudards, nonnains, 
Nains.

La voix qu`ils élèvent ensemble, 
Semble
Le dernier soupir qu`un mourant 
Rend.

Les ombres vont au clair de lune, 
L`une
En mitre et l`autre en chaperon 
Rond.

Celle-ci qui roule un rosaire 
Serre
Dans ses bras un enfant tremblant, 
Blanc.

Celle-là, voilée et touchante, 
Chante
Au bord d`un gouffre où le serpent 
Pend.

D`autres, qui dans l`air se promènent, 
Mènent
Par monts et vaux, des palefrois 
Froids.

L`enfant mort à la pâle joue, 
Joue;
Le gnome grimace, et l`esprit 
Rit.

On dirait que le beffroi pleure; 
L`heure
Semble dire en traînant son glas 
Las:

- Enfant! retourne dans ta tombe! 
Tombe
Sous le pavé des corridors, 
Dors!

L`enfer souillerait ta faiblesse.
Laisse
Ses banquets à tes envieux, 
Vieux.

C`est aller au sabbat trop jeune! 
Jeûne.
Garde-toi de leurs jeux hideux, 
D`eux!

Vois-tu dans la sainte phalange 
L`ange
Qui vient t`ouvrir le paradis, 
Dis? -

Ains la mort nous chasse et nous foule, 
Foule
De héros petits et d`étroits 
Rois.

Attilas, Césars, Cléopâtres, 
Pâtres,
Vieillards narquois et jouvenceaux 
Sots,

Bons évêques à charge d`âmes, 
Dames,
Saints docteurs, lansquenets fougueux, 
Gueux,

Nous serons un jour, barons, prêtres,
Reîtres,
Avec nos voeux et nos remords
Morts.

Pour moi, quand l`ange qui réclame
L`âme
Se viendra sur ma couche, un soir,
Seoir;

Alors, quand sous la pierre froide,
Roide,
Je ferai le somme de plomb,
Long;

Ô toi, qui dans mes fautes mêmes
M`aimes,
Viens vite, si tu te souviens,
Viens

T`étendre à ma droite, endormie,
Mie;
Car on a froid dans le linceul,
Seul.
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