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Victor Hugo - Dans l`alcôve sombre
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Beau, frais, souriant d`aise à cette vie amère. Sainte-Beuve 


Dans l`alcôve sombre, 
Près d`un humble autel, 
L`enfant dort à l`ombre 
Du lit maternel. 
Tandis qu`il repose, 
Sa paupière rose, 
Pour la terre close, 
S`ouvre pour le ciel.

Il fait bien des rêves. 
Il voit par moments 
Le sable des grèves 
Plein de diamants ; 
Des soleils de flammes, 
Et de belles dames 
Qui portent des âmes 
Dans leurs bras charmants.

Songe qui l`enchante ! 
Il voit des ruisseaux. 
Une voix qui chante 
Sort du fond des eaux.
Ses soeurs sont plus belles. 
Son père est près d`elles. 
Sa mère a des ailes 
Comme les oiseaux.

IL voit mille choses 
Plus belles encor ; 
Des lys et des roses 
Plein le corridor ; 
Des lacs de délice 
Où le poisson glisse, 
Où l`onde se plisse 
A des roseaux d`or !

Enfant, rêve encore ! 
Dors, ô mes amours ! 
Ta jeune âme ignore 
Où s`en vont tes jours. 
Comme une algue morte 
Tu vas, que t`importe ! 
Le courant t`emporte, 
Mais tu dors toujours !

Sans soin, sans étude, 
Tu dors en chemin ; 
Et l`inquiétude, 
A la froide main, 
De son ongle aride 
Sur ton front candide 
Qui n`a point de ride, 
N`écrit pas : Demain !

Il dort, innocence ! 
Les anges sereins 
Qui savent d`avance 
Le sort des humains, 
Le voyant sans armes, 
Sans peur, sans alarmes, 
Baisent avec larmes 
Ses petites mains.

Leurs lèvres effleurent 
Ses lèvres de miel. 
L`enfant voit qu`ils pleurent 
Et dit : Gabriel ! 
Mais l`ange le touche, 
Et, berçant sa couche, 
Un doigt sur sa bouche, 
Lève l`autre au ciel !

Cependant sa mère, 
Prompte à le bercer, 
Croit qu`une chimère 
Le vient oppresser. 
Fière, elle l`admire, 
L`entend qui soupire, 
Et le fait sourire 
Avec un baiser.
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