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Victor Hugo - L`art Et Le Peuple (Art And The People)
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I

L`art, c`est la gloire et la joie.
Dans la tempête il flamboie ;
Il éclaire le ciel bleu.
L`art, splendeur universelle,
Au front du peuple étincelle,
Comme l`astre au front de Dieu.

L`art est un champ magnifique
Qui plaît au coeur pacifique,
Que la cité dit aux bois,
Que l`homme dit à la femme,
Que toutes les voix de l`âme
Chantent en choeur à la fois !

L`art, c`est la pensée humaine
Qui va brisant toute chaîne !
L`art, c`est le doux conquérant !
A lui le Rhin et le Tibre !
Peuple esclave, il te fait libre ;
Peuple libre, il te fait grand !

II

Ô bonne France invincible,
Chante ta chanson paisible !
Chante, et regarde le ciel !
Ta voix joyeuse et profonde
Est l`espérance du monde,
Ô grand peuple fraternel !

Bon peuple, chante à l`aurore,
Quand le soir vient, chante encore !
Le travail fait la gaîté.
Ris du vieux siècle qui passe !
Chante l`amour à voix basse,
Et tout haut la liberté !

Chante la sainte Italie,
La Pologne ensevelie,
Naples qu`un sang pur rougit,
La Hongrie agonisante ...
Ô tyrans ! le peuple chante
Comme le lion rugit !



Art and the People

Art,—`t is a glory, a delight;
I` the tempest it holds fire-flight;
  It irradiates the deep blue sky.
Art, splendour infinite,
On the brow of the People doth sit,
  As a star in God`s heaven most high. 

Art,—`t is a broad-flowered plain
Where Peace holds beloved reign;
  `T is the passionate unison
Of music the city hath made
With the country, the man with the maid,
  All sweet songs made perfect in one! 

Art,—`t is Humanity`s thought
Which shatters chains century-wrought!
  Art,—t`is the conqureror sweet!
Unto Art, each world-river, each sea!
Slave-People, `t is Art makes free;
  Free People, `t is Art makes great! 

O Chivalrous France! without cease
Chant loudly thy hymn of peace, —
  Chant, with eyes fixed on the sky!
Thy joyous voice and profound
Through the slumbering world doth resound.
  O noble People, chant high! 

True People, chant gladly the dawn!
At even raise song at morn!
  After labour sweet singing should be.
Laugh for the century o`erthrown!
Sing love in a tender tone,
  And loudlier chant liberty! 

Chant Italy sacred and sweet;
Poor Poland, slain sons at her feet;
  Naples, whose heart-blood outpours;
Hungary, the Russian`s base vaunt!
O tyrants! the People doth chant
  Even as the lion roars.
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