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Victor Hugo - A mademoiselle Louise B. (II)
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I

L`année en s`enfuyant par l`année est suivie. 
Encore une qui meurt ! encore un pas du temps ; 
Encore une limite atteinte dans la vie ! 
Encore un sombre hiver jeté sur nos printemps !

Le temps ! les ans ! les jours ! mots que la foule ignore ! 
Mots profonds qu`elle croit à d`autres mots pareils ! 
Quand l`heure tout à coup lève sa voix sonore,
Combien peu de mortels écoutent ses conseils !

L`homme les use, hélas ! ces fugitives heures, 
En folle passion, en folle volupté, 
Et croit que Dieu n`a pas fait de choses meilleures 
Que les chants, les banquets, le rire et la beauté !

Son temps dans les plaisirs s`en va sans qu`il y pense. 
Imprudent ! est-il sûr de demain ? d`aujourd`hui ? 
En dépensant ses jours sait-il ce qu`il dépense ? 
Le nombre en est compté par un autre que lui.

A peine lui vient-il une grave pensée 
Quand, au sein du festin qui satisfait ses voeux, 
Ivre, il voit tout à coup de sa tête affaissée 
Tomber en même temps les fleurs et les cheveux ;

Quand ses projets hâtifs l`un sur l`autre s`écroulent ; 
Quand ses illusions meurent à son côté ; 
Quand il sent le niveau de ses jours qui s`écoulent 
Baisser rapidement comme un torrent d`été.

Alors en chancelant il s`écrie, il réclame, 
Il dit : Ai-je donc bu toute cette liqueur ? 
Plus de vin pour ma soif ! plus d`amour pour mon âme ! 
Qui donc vide à la fois et ma coupe et mon coeur ?

Mais rien ne lui répond. - Et triste, et le front blême, 
De ses débiles mains, de son souffle glacé, 
Vainement il remue, en s`y cherchant lui-même, 
Ce tas de cendre éteint qu`on nomme le passé !

II

Ainsi nous allons tous. - Mais vous dont l`âme est forte,
Vous dont le coeur est grand, vous dites : - Que m`importe
Si le temps fuit toujours, 
Et si toujours un souffle emporte quand il passe,
Pêle-mêle à travers la durée et l`espace,
Les hommes et les jours ! -

Car vous avez le goût de ce qui seul peut vivre ; 
Sur Dante ou sur Mozart, sur la note ou le livre, 
Votre front est courbé. 
Car vous avez l`amour des choses immortelles ; 
Rien de ce que le temps emporte sur ses ailes
Des vôtres n`est tombé !

Quelquefois, quand l`esprit vous presse et vous réclame, 
Une musique en feu s`échappe de votre âme, 
Musique aux chants vainqueurs,
Au souffle pur, plus doux que l`aile des zéphires, 
Qui palpite, et qui fait vibrer comme des lyres 
Les fibres de nos coeurs !

Dans ce siècle où l`éclair reluit sur chaque tête, 
Où le monde, jeté de tempête en tempête, 
S`écrie avec frayeur, 
Vous avez su vous faire, en la nuit qui redouble, 
Une sérénité qui traverse sans trouble 
L`orage extérieur !

Soyez toujours ainsi ! l`amour d`une famille, 
Le centre autour duquel tout gravite et tout brille ; 
La soeur qui nous défend ; 
Prodigue d`indulgence et de blâme économe ; 
Femme au coeur grave et doux ; sérieuse avec l`homme, 
Folâtre avec l`enfant !

Car pour garder toujours la beauté de son âme,
Pour se remplir le coeur, riche ou pauvre, homme ou femme,
De pensers bienveillants, 
Vous avez ce qu`on peut, après Dieu, sur la terre,
Contempler de plus saint et de plus salutaire,
Un père en cheveux blancs
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