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Victor Hugo - A mademoiselle Louise B.
Language: fre
Work rating: Low

Ô vous l`âme profonde ! ô vous la sainte lyre !
Vous souvient-il des temps d`extase et de délire,
Et des jeux triomphants,
Et du soir qui tombait des collines prochaines ?
Vous souvient-il des jours ? Vous souvient-il des chênes 
Et des petits enfants ?

Et vous rappelez-vous les amis, et la table,
Et le rire éclatant du père respectable, 
Et nos cris querelleurs, 
Le pré, l`étang, la barque, et la lune, et la brise, 
Et les chants qui sortaient de votre coeur, Louise,
En attendant les pleurs !

Le parc avait des fleurs et n`avait pas de marbres.
Oh ! comme il était beau, le vieillard, sous les arbres !
Je le voyais parfois 
Dès l`aube sur un banc s`asseoir tenant un livre ; 
Je sentais, j`entendais l`ombre autour de lui vivre 
Et chanter dans les bois !

Il lisait, puis dormait au baiser de l`aurore ;
Et je le regardais dormir, plus calme encore 
Que ce paisible lieu, 
Avec son front serein d`où sortait une flamme, 
Son livre ouvert devant le soleil, et son âme 
Ouverte devant Dieu !

Et du fond de leur nid, sous l`orme et sous l`érable, 
Les oiseaux admiraient sa tête vénérable, 
Et, gais chanteurs tremblants, 
Ils guettaient, s`approchaient et souhaitaient dans l`ombre 
D`avoir, pour augmenter la douceur du nid sombre, 
Un de ses cheveux blancs !

Puis il se réveillait, s`en allait vers la grille, 
S`arrêtait pour parler à ma petite fille, 
Et ces temps sont passés !
Le vieillard et l`enfant jasaient de mille choses... 
Vous ne voyiez donc pas ces deux êtres, ô roses, 
Que vous refleurissez !

Avez-vous bien le coeur, ô roses, de renaître 
Dans le même bosquet, sous la même fenêtre ? 
Où sont-ils, ces fronts purs ? 
N`étaient-ce pas vos soeurs, ces deux âmes perdues
Qui vivaient, et se sont si vite confondues 
Aux éternels azurs ?

Est-ce que leur sourire, est-ce que leurs paroles,
Ô roses, n`allaient pas réjouir vos corolles
Dans l`air silencieux,
Et ne s`ajoutaient pas à vos chastes délices,
Et ne devenaient pas parfums dans vos calices,
Et rayons dans vos cieux ?

Ingrates ! vous n`avez ni regrets, ni mémoire.
Vous vous réjouissez dans toute votre gloire ; 
Vous n`avez point pâli.
Ah ! je ne suis qu`un homme et qu`un roseau qui ploie,
Mais je ne voudrais pas, quant à moi, d`une joie
Faite de tant d`oubli !

Oh ! qu`est-ce que le sort a fait de tout ce rêve ?
Où donc a-t-il jeté l`humble coeur qui s`élève,
Le foyer réchauffant,
Ô Louise, et la vierge, et le vieillard prospère,
Et tous ces voeux profonds, de moi pour votre père, 
De vous pour mon enfant ?

Où sont-ils, les amis de ce temps que j`adore ?
Ceux qu`a pris l`ombre et ceux qui ne sont pas encore 
Tombés aux flots sans bords ;
Eux, les évanouis, qu`un autre ciel réclame,
Et vous, les demeurés, qui vivez dans mon âme,
Mais pas plus que les morts !

Quelquefois je voyais, de la colline en face,
Mes quatre enfants jouer, tableau que rien n`efface !
Et j`entendais leurs chants ;
Ému, je contemplais ces aubes de moi-même
Qui se levaient là-bas dans la douceur suprême
Des vallons et des champs !

Ils couraient, s`appelaient dans les fleurs ; et les femmes 
Se mêlaient à leurs jeux comme de blanches âmes ; 
Et tu riais, Armand !
Et, dans l`hymen obscur qui sans fin se consomme, 
La nature sentait que ce qui sort de l`homme 
Est divin et charmant.

Où sont-ils ? Mère, frère, à son tour chacun sombre. 
Je saigne et vous saignez. Mêmes douleurs ! même ombre !
Ô jours trop tôt décrus ! 
Ils vont se marier ; faites venir un prêtre ; 
Qu`il revienne ! ils sont morts. Et, le temps d`apparaître, 
Les voilà disparus !

Nous vivons tous penchés sur un océan triste.
L`onde est sombre. Qui donc survit ? qui donc existe ?
Ce bruit sourd, c`est le glas.
Chaque flot est une âme ; et tout fuit. Rien ne brille.
Un sanglot dit : Mon père ! un sanglot dit : Ma fille !
Un sanglot dit : Hélas !
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