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Victor Hugo - A André Chénier
Language: fre
Work rating: Low

Oui, mon vers croit pouvoir, sans se mésallier, 
Prendre à la prose un peu de son air familier. 
André, c`est vrai, je ris quelquefois sur la lyre. 
Voici pourquoi. Tout jeune encor, tâchant de lire 
Dans le livre effrayant des forêts et des eaux, 
J`habitais un parc sombre où jasaient des oiseaux, 
Où des pleurs souriaient dans l`oeil bleu des pervenches; 
Un jour que je songeais seul au milieu des branches, 
Un bouvreuil qui faisait le feuilleton du bois 
M`a dit: -Il faut marcher à terre quelquefois. 
-La nature est un peu moqueuse autour des hommes; 
-O poète, tes chants, ou ce qu`ainsi tu nommes, 
-Lui ressembleraient mieux si tu les dégonflais. 
-Les bois ont des soupirs, mais ils ont des sifflets. 
-L`azur luit, quand parfois la gaîté le déchire; 
L`Olympe reste grand en éclatant de rire; 
-Ne crois pas que l`esprit du poëte descend 
-Lorsque entre deux grands vers un mot passe en dansant. 
-Ce n`est pas un pleureur que le vent en démence; 
-Le flot profond n`est pas un chanteur de romance; 
-Et la nature, au fond des siècles et des nuits, 
-Accouplant Rabelais à Dante plein d`ennuis, 
-Et l`Ugolin sinistre au Grandgousier difforme, 
-Près de l`immense deuil montre le rire énorme.-
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