---

Edwin Arlington Robinson - Octaves
Work rating: Low

I
   We thrill too strangely at the master`s touch;
   We shrink too sadly from the larger self
   Which for its own completeness agitates
   And undetermines us; we do not feel — 
   We dare not feel it yet — the splendid shame
   Of uncreated failure; we forget,
   The while we groan, that God`s accomplishment
   Is always and unfailingly at hand.II
   Tumultuously void of a clean scheme
  Whereon to build, whereof to formulate,
  The legion life that riots in mankind
  Goes ever plunging upward, up and down,
  Most like some crazy regiment at arms,
  Undisciplined of aught but Ignorance,
  And ever led resourcelessly along
  To brainless carnage by drunk trumpeters.III

  To me the groaning of world-worshippers
  Rings like a lonely music played in hell
  By one with art enough to cleave the walls
  Of heaven with his cadence, but without
  The wisdom or the will to comprehend
  The strangeness of his own perversity,
  And all without the courage to deny
  The profit and the pride of his defeat.IV

  While we are drilled in error, we are lost
  Alike to truth and usefulness. We think
  We are great warriors now, and we can brag
  Like Titans; but the world is growing young,
  And we, the fools of time, are growing with it: — 
  We do not fight to-day, we only die;
  We are too proud of death, and too ashamed
  Of God, to know enough to be alive.V

  There is one battle-field whereon we fall
  Triumphant and unconquered; but, alas!
  We are too fleshly fearful of ourselves
  To fight there till our days are whirled and blurred
  By sorrow, and the ministering wheels
  Of anguish take us eastward, where the clouds
  Of human gloom are lost against the gleam
  That shines on Thought`s impenetrable mail.VI

  When we shall hear no more the cradle-songs
  Of ages — when the timeless hymns of Love
  Defeat them and outsound them — we shall know
  The rapture of that large release which all
  Right science comprehends; and we shall read,
  With unoppressed and unoffended eyes,
  That record of All-Soul whereon God writes
  In everlasting runes the truth of Him.VII

  The guerdon of new childhood is repose: — 
  Once he has read the primer of right thought,
  A man may claim between two smithy strokes
  Beatitude enough to realize
  God`s parallel completeness in the vague
  And incommensurable excellence
  That equitably uncreates itself
  And makes a whirlwind of the Universe.VIII

  There is no loneliness: — no matter where
  We go, nor whence we come, nor what good friends
  Forsake us in the seeming, we are all
  At one with a complete companionship;
  And though forlornly joyless be the ways
  We travel, the compensate spirit-gleams
  Of Wisdom shaft the darkness here and there,
  Like scattered lamps in unfrequented streets.IX

  When one that you and I had all but sworn
  To be the purest thing God ever made
  Bewilders us until at last it seems
  An angel has come back restigmatized, — 
  Faith wavers, and we wonder what there is
  On earth to make us faithful any more,
  But never are quite wise enough to know
  The wisdom that is in that wonderment.X

  Where does a dead man go? — The dead man dies;
  But the free life that would no longer feed
  On fagots of outburned and shattered flesh
  Wakes to a thrilled invisible advance,
  Unchained (or fettered else) of memory;
  And when the dead man goes it seems to me
  `T were better for us all to do away
  With weeping, and be glad that he is gone.XI

  So through the dusk of dead, blank-legended,
  And unremunerative years we search
  To get where life begins, and still we groan
  Because we do not find the living spark
  Where no spark ever was; and thus we die,
  Still searching, like poor old astronomers
  Who totter off to bed and go to sleep,
  To dream of untriangulated stars.XII

  With conscious eyes not yet sincere enough
  To pierce the glimmered cloud that fluctuates
  Between me and the glorifying light
  That screens itself with knowledge, I discern
  The searching rays of wisdom that reach through
  The mist of shame`s infirm credulity,
  And infinitely wonder if hard words
  Like mine have any message for the dead.XIII

  I grant you friendship is a royal thing,
  But none shall ever know that royalty
  For what it is till he has realized
  His best friend in himself. `T is then, perforce,
  That man`s unfettered faith indemnifies
  Of its own conscious freedom the old shame,
  And love`s revealed infinitude supplants
  Of its own wealth and wisdom the old scorn.XIV


  Though the sick beast infect us, we are fraught
  Forever with indissoluble Truth,
  Wherein redress reveals itself divine,
  Transitional, transcendent. Grief and loss,
  Disease and desolation, are the dreams
  Of wasted excellence; and every dream
  Has in it something of an ageless fact
  That flouts deformity and laughs at years.XV


  We lack the courage to be where we are: — 
  We love too much to travel on old roads,
  To triumph on old fields; we love too much
  To consecrate the magic of dead things,
  And yieldingly to linger by long walls
  Of ruin, where the ruinous moonlight
  That sheds a lying glory on old stones
  Befriends us with a wizard`s enmity.XVI


  Something as one with eyes that look below
  The battle-smoke to glimpse the foeman`s charge,
  We through the dust of downward years may scan
  The onslaught that awaits this idiot world
  Where blood pays blood for nothing, and where life
  Pays life to madness, till at last the ports
  Of gilded helplessness be battered through
  By the still crash of salvatory steel.XVII


  To you that sit with Sorrow like chained slaves,
  And wonder if the night will ever come,
  I would say this: The night will never come,
  And sorrow is not always. But my words
  Are not enough; your eyes are not enough;
  The soul itself must insulate the Real,
  Or ever you do cherish in this life — 
  In this life or in any life — repose.XVIII


  Like a white wall whereon forever breaks
  Unsatisfied the tumult of green seas,
  Man`s unconjectured godliness rebukes
  With its imperial silence the lost waves
  Of insufficient grief. This mortal surge
  That beats against us now is nothing else
  Than plangent ignorance. Truth neither shakes
  Nor wavers; but the world shakes, and we shriek.XIX


  Nor jewelled phrase nor mere mellifluous rhyme
  Reverberates aright, or ever shall,
  One cadence of that infinite plain-song
  Which is itself all music. Stronger notes
  Than any that have ever touched the world
  Must ring to tell it — ring like hammer-blows,
  Right-echoed of a chime primordial,
  On anvils, in the gleaming of God`s forge.XX


  The prophet of dead words defeats himself:
  Whoever would acknowledge and include
  The foregleam and the glory of the real,
  Must work with something else than pen and ink
  And painful preparation: he must work
  With unseen implements that have no names,
  And he must win withal, to do that work,
  Good fortitude, clean wisdom, and strong skill.XXI


  To curse the chilled insistence of the dawn
  Because the free gleam lingers; to defraud
  The constant opportunity that lives
  Unchallenged in all sorrow; to forget
  For this large prodigality of gold
  That larger generosity of thought, — 
  These are the fleshly clogs of human greed,
  The fundamental blunders of mankind.XXII


  Forebodings are the fiends of Recreance;
  The master of the moment, the clean seer
  Of ages, too securely scans what is,
  Ever to be appalled at what is not;
  He sees beyond the groaning borough lines
  Of Hell, God`s highways gleaming, and he knows
  That Love`s complete communion is the end
  Of anguish to the liberated man.XXIII


  Here by the windy docks I stand alone,
  But yet companioned. There the vessel goes,
  And there my friend goes with it; but the wake
  That melts and ebbs between that friend and me
  Love`s earnest is of Life`s all-purposeful
  And all-triumphant sailing, when the ships
  Of Wisdom loose their fretful chains and swing
  Forever from the crumbled wharves of Time.
Source
The script ran 0.002 seconds.